Pascal Assaf - جراح في الذاكرة

كلمات 2011-11 الجزء الثاني

2012-01-18T13:05:00.001+02:00

المجهول وجهك،

كرّر السقوط،

ما دامت الخفافيش

المحلّقة فوق رأسك

في دائرة،

في كل مرّة،

تُضحك القرّاء...

* * * * *

لا يوجد ما هو أجمل من كتاباتي...

إلا الحبر في عينك

* * * * *

صباح آخر،

أسقط في هذا العالم،

وأسأل المجهول

كيف وصلت إلى هنا؟

* * * * *

سأعبر الى الجهة المقابلة

وأصفع الرجل المبتسم في المرآة،

وليكن هذا الإنذار الآخير

لكل شخصياتي الأخرى...

* * * * *

هي تعرف أنه مات،

ولكنها ترفض أن تزور ضريحه،

لتتأكد...

وفي كل مرّة تلتقي بالرجل،

تبتسم ببراءة

وكأنها لم تقتله

* * * * *

قالت لي: "أقتلني أرجوك فأنا أتقن دور الضحية"،

ومنذ ذلك المساء أصبحت قاتلاً متسلسلاً....

* * * * *

قبطان على كتفه ببغاء

والبحر يضحك في سره

ستصفق السماء

ويمشي الموت على سطح الماء

من أعد الوليمة

لاسماك القرش

يستمع للصلوات

* * * * *

أسوء كوابيسي

أن أحب إمرأة...

تشبهني

* * * * *

من انت؟

لم تحدقين بي؟

لم تلتقطتين صوراً لصمتي؟

الم تري في الماضي

ذئباً جريحاً

يكتب الشعر عل دمعة؟

* * * * *

لا أخاف من أسدٍ جائعٍ يبتسم لي...

ولكن ترعبني نملة تائهة تسير على وجنة أمي.

* * * * *

كسرت المصباح وخرجت،

البحر يغسل أقدامي،

والسماء تنفض الغبار عن أجنحتي...

حرّ أنا،

ولست مديناً لأحد بأية أمنية...

* * * * *

جميل أنا في عيني أبي...

ولا أحتاج لمرآة أخرى...

* * * * *

الحقيقة موجودة

في يدي المضمومة

لن أفتحها لأحد

هكذا أنا

أناني

يكل ما له صلة

بأوجاعي

* * * * *

كلمات 2011-11 الجزء الأول

2012-01-06T14:04:00.002+02:00

الحياة تسوّل على ضفاف الحب،

ومن نفحني هذا الوجع،

كان كريماً في عطائه...

* * * * *

صباح مبلل بالذكرايات،

أحتاج إلى أوراق

لأصنع قارباً

وأشاهده يغرق،

في الغد أصنع طائرة للندم،

وبعده أعدّ ضفدعاً صغيراً

أهمس في أذنه

إذهب وابحث عن الأميرة...

* * * * *

من يصفق الباب خلفه ويمشي،

يجب أن يدرك أن الآخر

المكبل بالحزن في الداخل،

يحق له أن يغيّر القفل،

وينام قرير العين...

* * * * *

لكل شاعر في بداياته قارئة أولى، يحمل أوراقة ويقف أمامها خائفاً. تمضي الأيام ويصبح لديه آلاف القراء، ولكنه سيشعر دوماً بذلك الحنين إلى تلك الوقفة حيث كان حلمه أن يصبح شاعرأ فقط لأنه لم يدرك وقتها بأن القارئة الأولى هي أجمل القصائد التي لن يقدر أن يكتبها، مهما اتقن فن ترتيب الكلمات بطريقة عشوائية.

* * * * *

لن أبكي

لأن الدموع تتبخر...

سأكتب

فالكلمات خالدة...

* * * * *

سرقت الزيز وخبأته

في علبة كبريت،

انقذت الصيف،

ولن تجد النملة المتفاخرة

من تعظه هذا الشتاء...

* * * * *

أعتمر المطر قبعة،

البرد معطف يقيني الندم،

وفي البال صورة مبللة

لابتسامتك الحزينة

* * * * *

حياة البعض أحياناً مجرّد غياب للموت، أو خطأ في حساباته

* * * * *

أتكئ على كتف القمر،

وأهمس في أذنه:

شاعر صغير أنا

* * * * *

جرّبي يا مخالبي لمس خدود المارة،

وأنت أيتها الأنياب اصغري قليلاً،

أحتاج أن أضحك للشتاء من دون خجل

* * * * *

مشبكاً يدي خلف رأسي,

ممدداً على شاطئ من صخور،

المح حبّي يغرق،

أغمض عيني،

واستلذ كسادي

بالحرية...

* * * * *

هذه العيون التي تحدق بي

لا أعرفها...

لكنها تربكني

عندما أربط شريط حذائي...

أخيراً

سقط الليل عن جسدي.

* * * * *

هاتوني بالملح

وأربعون حبة سكّر...

وسأصنع من هذه الجمجمة

معجزة...

* * * * *

أرتدي البحر

منديلاً حول خاصرتي

وعند أقدامي

ترسو سفينة

* * * * *

من دون ابتسامتك،

العالم حزين...

حتى لو كان غارقاً في الضحك.

* * * * *

أتاني الوجع يشكو

من تسوس في الأضراس...

قلت له:

"ألم أنبهك أكثر من مرّة

أن تكف عن أكل قلبي؟"

* * * * *

هذه يدي

وهذا الكون

سواسية...

كلاهما فارغ

ويستجدي ابتسامة

* * * * *

جريمتي

أنني أقتل النساء

ثم أدخل السجن...

تخرجني إمرأة جديدة

ولا أتوب

أقتلها

وأعود الى السجن

ثم أخرج

وأقتل من جديد

وأسجن من جديد

وأضحك

كم يثيرني منظر الدماء

في الأشعار

* * * * *

ولادة فوضى

2012-01-03T13:33:00.001+02:00

هناك امرأة أصابعها رفيعة وفي جيبها مدية قبضتها بلون الورد.
في الطرف الآخر من هذه الخدعة البصرية، رجل على شفاهه سراب ابتسامة، وفي صدره ضفدع كان في يوم ملكاً على مستنقع مترامي الأطراف...
فوقهما، وتحديداً على شرفة يسكنها القدر، يمسح الوقت الدم المتخثر عن أنفه الطويل، يقول "حانت لحظة الجريمة الكاملة"، وينتحر على شكل صدفة.

ليليان

2011-12-21T14:57:00.002+02:00

كنت في العاشرة من عمري، عندما جاءني ملاك في المنام،

وهمس: "غداً تكبر ويكون الشعر قدرك".

في الصباح أيقظتني أمي بابتسامة،

وقالت: "هذه أختك الصغيرة"

وكانت أول قصيدة أعشقها.

كل عام وأنت أجمل الأشعار.

قصيدة كاملة

2011-12-13T20:46:00.003+02:00

حدث اليوم أنني وضعت يدي في جيبي، فعضتني سلحفاة لئيمة ناكرة للمعروف، وأدركت مدى غلطتي عندما خبأتها هناك منذ عشرين عاما لأحميها من العزلة...

وعندها تذكرت أن في جيبي الآخر سمكة قرش...

فركعت وصلّيت أن أستيقظ من هذا النص...

البارحة رأيت في أحلامي حبيبتي السابقة، ما زالت كما عهدتها، أجمل إمرأة في العالم، ابتسمت لي قبل أن تسقط من رأسي على هامش النص السابق، وقالت: "يجب أن تنام"...

أدوار

2011-12-09T21:11:00.002+02:00

المرأة على خشبة المسرح تلعثمت بعد أن نسيت كلمات النص. لا تستطيع العودة الى الكواليس قد يرجمها الجمهور بعوائه...

في تلك اللحظة تمنت أن تصبح نملة.

الرجل الجالس في الصف الثاني انتبه للمأزق، نفح في راحته بعضاً من جماله، قتحققت الأمنية.

عندها علا التصفيق في أرجاء الصالة.

وقبل أن تسدل الستارة فهم الرجل أنه جزء من المسرحية.

كلمات 2011-10

2011-11-29T20:02:00.002+02:00

الحياة شعائر لاستدعاء الموت،

وأعرف قاتلاً طليقاً في قصيدة،

يطارده قلمك الأحمر،

ويُخطئه في كل تصحيح للأكذوبة...

* * * * *

يوم آخر غير ممطر،

قالت المظلّة،

وشعرت بالعار من جفاف كينونتها

* * * * *

لم أعد أملك حجارة أقتلعها من قلبي،

أرصفها جداراً ليلهو ظلّك ويضحك،

لم أعد أملك في صدري إلا فجوة سحيقة،

ملأتها بالدموع،

ومنذ البارحة أصطاد منها أسماكاً نافقة،

أحذية... وكثير من الندم...

* * * * *

الماضي شرطي يلاحقني،

الحاضر متسوّل سكّير،

والمستقبل يتربّص خلف الباب كاللصوص...

* * * * *

يحق لي أن أصبح لصاً ظريفاً،

أخطف النساء،

أخفيها بين السطور،

وأطلب فدية من الشعر...

* * * * *

لا نضع ساعة في معصم الميت

لكن ذلك لا يعني بأن الوقت

لا يشعر بالمهانة

* * * * *

رأيت الخير ينظر باحتقار الى الشر

اشفقت على الثاني

وكرهت كون الأول مثالي

* * * * *

القراءة بكثرة خطيئة، عقابها الكتابة حتى آخر رمق

* * * * *

يدي الممدودة والتي تحاول جاهدة التقاط الكلمات النازفة من ثقب في قلبي، يظن الشعر المتباهي أنها تستعطي دموعه

* * * * *

لم أعد أقوى على التقاط الحياة

المتساقطة من بين أصابعي...

منذ متى تعاند الأغصان إرادة الخريف.

* * * * *

الحبال الوحيدة المتاحة

كي أقيدك خوفاُ من أن ترحلي...

ليست إلا حبالي الصوتية...

أتسمعين؟

* * * * *

أيتها الكآبة

قلبي كوخ معدم،

أدخلي من دون حاشية...

* * * * *

كم تشبهك السعادة...

* * * * *

احياناً نخسر جزءاً صغيراً من ذاتنا، يوازي العالم كله، لذلك نشعر بالوحدة في انتظار ان يتكون الآخر من جديد

* * * * *

بين ذراعيك أنا سيد الكون،

خارجهما...

أنا مجرّد شاعر...

* * * * *

أتخيّل الموت طفلاً صغيراً مدللاً،

يشير باصبعه من خلف الزجاج،

ينتقي دمية،

ويكسرها...

* * * * *

ك

2011-11-11T14:26:00.002+02:00

كمومس اكتشفت فجأة

أنها أصبحت قبيحة جداً

لتتوب.

كقاتل بات يخيفه

منظر الدماء.

كنبي من دون كلمات...

أنا.

أضيئوا الليل

في عيني دمعة لقيطة،

أبحث عنها،

وعن زاوية

تطلّ على حقول أحزاني...

في صدري جحيم،

كلاب تنهش ضلوعي،

والدم يدب كالأفاعي...

في صدري حنين...

سئمت

من تربية الوجع،

أذبحه غداً...

وأنتقي هواية جديدة.

دوامة

2011-11-10T15:41:00.001+02:00

لم يمض نهار من دون أن أتذكرك،

لم ينقض ليل من دون أن أذبحك ألف مرّة...

وجهك وشم على كتف الشمس،

والقمر يذكرني بالدمع.

البوم ينعق لتعودي،

هناك من حشا حناجر العصافير بالصمت.

الذكريات تسير في مواكب جنازة،

والرأس تحوّل إلى مقبرة جماعية للمنطق.

الحلوى في جيبي نفذت،

الحزن مطأطأ الأنياب،

يلعق الصداقة عن أصابعي...

المرأة العجوز،

لم تعد تحصي الغبار،

منذ سجنت في الفصل الأول من الرواية،

والفأر الذي تجرّأ ونظر في عيني الشيطان،

نجا...

يُحكى أنه لم يعد يخاف،

تعلّم الرقص حول المصيدة،

بعد أن يضرم النار في ذيل القط الودود...

الحياة شعائر لاستدعاء الموت،

وأعرف قاتلاً طليقاً في قصيدة،

يطارده قلمك الأحمر،

ويُخطئه في كل تصحيح للأكذوبة...

في الجوار،

أسد حشر رأسه في زجاجة عطر،

يزعجني بكاءه،

يمنعني من الإهتمام بالأزهار

في حديقة ابتسامتك...

تعثّر ظلّي على السلّم،

هوى، تشظّى...

ومنذ تلك الواقعة

أعيش وحدة الضوء،

فضوله، وتفشيه كالمرض

في الأبدان... وتحت الأهداب.

أقف عند حافة الجنون،

القي الكلمات جزافاً كالحصى،

من دون شفقة،

من دون ندم،

الطفيليات تحيا على الأدب...

رجل يرتدي قبعة،

يجلس في خلفية الأشياء،

يصرخ في الممثلين:

"رتبوا الفوضى،

لن أكمل المشهد

والجدران ملطخة بالحبر،

وكثير من الشوق

إلى المرأة الأخيرة..."

الحقد مرتّب كثياب غسلت صباحاً،

كتفاحة قشّري قلبي،

إقتطعيه إلى أجزاء أربعة...

من القضمة الأولى... إختنقي.

الفارس هذه المرّة أعرج،

ستفوته النهاية.

هو هنا، أو هناك،

مكبّل بالمخالفات،

يحتاج إلى من يقلّه إلى يوم جديد،

لا يتذكّرك فيه...

لا يتذكّر أنك أجمل إمرأة.

العدد 132 - 10/ 11/ 2011
أوكيجين
http://o2publishing.com/_new1.php?FileName=20111110002405

لا تمت البارحة

2011-10-31T22:54:00.002+02:00

يصفعونه على خدّيه،

القصاص يجلس على حجر

مشبك الذراعين،

إسيقظ ايها الرجل،

في بطنك غرقت سفينة...

سفينة نوح...

دع عنك الموت،

غنّي للريح، للعواصف،

لدموع إغفاءة

على خشبة مسرح..

إعطني يدك الباردة،

أصنع من الخواء ناراً،

وأنثر الرماد في عيون القدر...

قف،

إتكئ على موجة،

ثم ارشدها بمكر

إلى صخور ضجرة.

ذلك التنين

يلتهم كل يوم مدينتين،

يستحم في البحر،

يغنّي:

"من كان منكم بلا خطيئة،

فليمشط شعري.

أنا الحصان الأخير،

ولن يعلو صهوتي

إلا شاعر

أصابعه من مسامير،

وقصائده لوحات

معلّقة على جدران الجحيم."

المجهول وجهك،

كرّر السقوط،

ما دامت الخفافيش

المحلّقة فوق رأسك

في دائرة،

في كل مرّة،

تُضحك القرّاء...

ألا تعرف

بأن هذه الجبال

بقايا طعام الآلهة؟

أتخيّل الموت طفلاً صغيراً مدللاً،

يشير باصبعه من خلف الزجاج،

ينتقي دمية،

ويكسرها...

الطريق المؤدية إلى النسيان،

محفوفة بالذكريات.

انتبه ألا تقع في حفرة

حتى لا تأتيك

ابتسامتها الساخرة.

الخطوات التي تراها أمامك،

اتبعها من دون ندم،

هي لك،

كنت هنا البارحة،

ولكنك نسيت...

وذلك الثور الذي نطحك،

لم يكن سوى جدار...

جدار الحقيقة.

بيتهوفن ... القاتل

2011-09-19T21:33:00.001+03:00

هذا الصباح،

تعاركت حبيبتي السابقة مع الموت،

وانتصرت...

كان على أن أحترم الرهان بينهما،

وأمضي كابتسامة خيبة...

أن أتوقف عن تلاوة الشعر،

وجرّه من لسانه إلى الورق.

أن أعفّر ضحكة المرأة بالنسيان،

أن أقتلع عينيها...

وأشويهما على نار الحقد...

أن أسحق أصابعها العشرة،

أو أقتلع اليدين،

ليتوقّف العزف على البيانو،

فتعلق Elise

في الأبيض والأسود إلى الأبد،

ويصبح الرقم أربعون في حياة إله

مجرّد تتمة لانتظار آخر،

تعدّه الموسيقى على أناملها الطويلة...

كان يجب أن أذوي كالعمر،

أن أنحني أكثر،

وأرى بوضوح لا يحتمل الخطأ،

خطواتي الراحلة على درب اللاعودة...

إلى أن أسقطت الصدفة

في كفّي خنجراً،

الحديد مرآة،

ألمح عيني قاتلٍ

لا يعرف للتوبة كنية...

إلا الضعف...

كان من المقدّر للإتفاق بينهما

أن يسري بلون أحمر

مضرّج بالسم،

في العروق،

بين الأسنان،

وفوق الشفاه...

كان يجب ذلك وأكثر...

لكنني هذا الصباح،

لم أوقظ الأميرة بقبلة،

تركتها تنام،

وخدعت الموعد،

صفعت الموت على خدّه الأيمن،

ورميت القفاز في وجه القدر،

ومشيت...

لتحيا هي...

سبع كلمات

2011-09-15T12:12:00.001+03:00

- 1 -

أنا

أراقبك ايها العدم...

تتآكلك الأحلام،

وتتفتت ضحكتك

إلى ذكريات...

- 2 –

الغيم يحمل بصمات أصابعي،

ويصفّر للعاصفة...

أتبع خطى الماضي

لأصل إلى غدٍ مبلّل بالوحل...

لن ألتفت إلى الوراء،

ولن أصير ملحاً.

- 3 –

البحر عباءة،

جمعت دموعي في قربة،

فتسلّل التيه إلى حلقي...

إنشقّ القلب

وعبر الحزن بين أمنيتين.

- 4 –

المرأة

التي تنسى أصابع الرجل،

ودورها في الخلق...

لا بد أن تكون جميلة،

حتى يسامحها الشعر،

وتستحق النسيان...

- 5 –

الهزيع الآخير من الحب،

ينتابه فضول المستحيل...

من يمسك الخنجر

يدك، القصيدة، أم عيناها؟

- 6 –

كاللصوص

تتسلّل إلى عقلي،

تسرق أسماء المدن،

والشوارع، والشجر،

وتلقيها للعقبان.

والرجل جالس على الشرفة

يصفّق للحصار...

- 7 –

عندما يحين وقت الرقاد،

تصحو الكوابيس،

تتدافع، تتشاجر،

تتراشق بالورود...

من سيضرم الفوضى في السرير،

ومن سيرقص حول الندم؟

- * -

الذكريات ملح

لأمنيتين...

النسيان وعيناها...

حصار الندم.

نحنا والقمر والجيران... هذه المرة "على الدرج

2011-09-13T14:38:00.002+03:00

"نحنا والقمر والجيران" على درج الـ"فاندوم" في منطقة مار مخايل. الـ"فاندوم"، تيمّناً بصالة السينما والتي للأسف أزيلتْ في الآونة الأخيرة عن الخارطة. فقط تسمية الدرج ما زالت صامدة. حدث ثقافي – فنّي من توقيع "مجموعة كهربا" امتدّ طيلة أيّام ثلاثة (من الخميس 1 حتى السبت 3 أيلول، من الساعة السابعة مساءً حتى الحادية عشرة).. تجربة فريدة تخلّلها مسرح، رقص، قصص حكواتي، سينما، عرض دمى، وموسيقى... (برعاية وزير الثقافة، و"دار قنبز"، والبعثة الثقافيّة للسفارة الفرنسيّة في لبنان"La mission culturelle de l’ambassade de France au Liban"، و"أون بيبير" (On Paper) والمفكّرة الثقافيّة (L’Agenda culturel)، و"نينوس وفري تري" (Ninos and free tree).

في الليلة الأولى تجمّع الوافدون على الدرج... بالإنتظار (بانتظار غير غودو Godot هذه المرة)، في تمام السابعة ... صوت رنين جرس نحاسي. التفتَ الحضور ناحية الصوت.. "إشارة إنطلاق" أو البدء سوف تتكرّر كما في كل ليلة. ردّة الفعل عينها، الإبتسامة نفسها.. لحظات، وسوف تشير الأصابع إلى سطح أحد الأبنية! هناك، وقفت صبيّة تدندن كلمة "تويا"، وكأنّها "مانترا"، ردّدتها "برتابة" وتناغم لعشر دقائق على إيقاع موسيقى الكمان. كلمة واحدة كان لها وقع السحر على الجميع، وكأنهم نُوّموا مغناطسياً، يردّدون "تويا" معها.

لمتابعة القراءة

في الإنتظار... والمرأة... وأنا

2011-09-10T22:01:00.003+03:00

تنتظرني، تخترع للملل العاباً كالأطفال، ترسم على الأرض طاولة تضع عليها فنجاني شاي وكثير من البسكويت... تعرف بأنني سأعود، وعدتها بذلك عندما كنا نسمي الأحلام بمستحيلها... هي فقط لا تصدق أن الموت أناني يحب رفقة الشعراء

تنتظرني، تطوي الأحلام كالغسيل، تتأكد أن العشاء لم يبرد بعد، وبأن الوقت غسل اصبعه قبل أن يتذوّق الطعام من القدر الساخن... تنهره وتضحك... حبيبي سيعود تقول للغياب، سيفتح الباب وينادي على السعادة. ستعرف من رائحة الورد في ابتسامته، ومن حفيف أجنحة الملائكة في صدري ... سيعود ككل ليلة تقول الأسطورة...

تنتظرني، ترتّب الذكريات، تضعها في علب من الأحدث إلى الأقدم، تكتب على الغطاء التاريخ، وتغلقه بدمعة. لكنها بعد كل وجع تعود لتبتسم، تعرف أن الوقت لص ولا بد أن يقبض عليه الحب ويقتاده إلى الحلق، الأمل مقصلة ودماء الحقيقة لا تجف... لن تنقطع... ستسيل كالشعر في الأزقة وتقبل أيدي المتسولين الممدودة إلى ما لا نهاية... إلى أن يعود الرجل الذي اختار الغياب موعداً للعودة

تنتظره، وتدرك أن القصائد التي أرتكبت بحقها، تتعدى الزمان والمكان، لتدور كالخناجر حول رقاب النساء من دون كلل... الأسطورة لتحيا لا بد من ضحايا، من أسماء تسقط سهواً ومرّات عمداً، لذلك ليست خائفة هي... المشكلة تتخطاها لتقبع فوق صدره هو... رجل مستوحد لا يصدّق أنه في مكان ما... هناك إمرأة تحبه ولن تحاول قتله أو إراقة شعره على مذبح الغيرة...

أطرق الباب، أقف على العتبة غريب الملامح فاقدها، الشفاه حقل من الكلمات المورقة، الحائرة، المطلة على ذبول. في العينين ألف خيبة على شكل سنابل محنية... وحده الندم رفيق درب يقتسم الزاد ويشكر المسافر على ضيافته... أفكك أجنحتي المبللة، أتركها في الخارج... هناك في الداخل لا يحتاج الملائكة إلى أسلحة، ذراعي المرأة وطن، إغماضة عيون، حيث يسقط عن الضعف صفة النكران... في يدي باقة من الكلمات للتربة في قلبك...

ما زلت أقف عند الباب...

هناك إمرأة وحيدة تستطيع أن تبكيني وقد ماتت، هناك إمرأة واحدة بمقدورها أن تضحكني ولكنها لم تولد بعد. المرأة الثالثة لا تشبه العشرات ممن سبقنها، لا تضحك، ولا تبكي، إنها هناك - في الحبر - حين يجب أن أتواجد أنا... في عروقي...

تفاح

2011-09-06T11:04:00.002+03:00

إهرب يا آدم،

إختبئ خلف الشجرة،

التقط عن الأرض

ما سقط سهواً من تفاح...

لا تقطف عن الأغصان،

لا تسرق،

لا تشتهي مقتنى الغير...

أصنع مما جمعت

كوب عصير

طازج كالخطيئة...

على روؤس الأصابع،

إزحف إلى حيت

أضطجعت حواء

على جلد أفعى...

قدّم الطاعة معصورة،

وأعتذر...

أنها هي

من بين كل نساء الجنة

من أحببت...

قبلة

2011-08-26T12:45:00.002+03:00

يا موت،

قف على كتفي،

وانتحر...

سأتمدد بجانبك

على الأرض كعاشقين.

أداعب شعرك الأجعد،

وأمحو عن ظهرك

أسماء الضحايا...

لا تخجل من ضعفك،

أنت الآخر تحتاج

- أحياناً –

إلى صديق لا يسأل...

تعال،

أصطحبك إلى العشاء الأخير،

نشرب الخمر،

خمر الغروب المعصور

من جبين سماء مذعورة...

الملائكة انتهت من تحضير الوليمة،

هيا نصرفها... لنتشاجر...

تخال أنني لا أراك

تسقط الفتات عن المائدة

لشياطين رضيعة جائعة..

أشيح بناظريّ

صوب الباب...

لا بد أن تأتي الحياة معتذرة،

وتقبّل يديّ...

ولن أسامحها.

الحزن يجرّ مكنسة،

يكوّم بقايا الفرح

في الزوايا...

والنمال منتظمة كالعسكر

في خط طويل

يبدأ عند قلبي...

يا موت،

أكذب عليك،

وتكذب علي،

لا أنت تعرف الطريق إلى أصابعي،

ولا أنا أجرؤ على النظر إلى شفتيك...

ضعيف أنا أمام شفتيها...

حقيقة

2011-08-22T00:25:00.001+03:00

أجوب الأشعار,

مستوحد من دون وطن.

صدري مرساة،

والغرق نرد...

مرسومة على كف اليد،

وجهتي...

وخارطة الوجع،

من كثرة ما ربّت

على أكتاف الأموات،

انمحت...

الجمال، البشاعة،

كما الخطيئة والصواب،

مجرّد وسيلة...

سأثقب جدار عقلي

بقلم...

وأعبر رمق النهاية...

من أسكنني هذا الجسد،

لن يمنعني

- ورغم كذب المرآة -

أن أعرف

حقيقة من أنا...

This poem is dedicated to a special friend:

Haitham Al sheeshany

شفقة

2011-08-19T18:03:00.001+03:00

تحدّث الموت مخاطباً الحياة:

- " لم أشفق إلا على من يعيش منتظراً النسيان..."

أجابته متحسّرة:

- " أما أنا فلم تبغض نفسي إلا ذلك الذي أصبح حلمه الوحيد أن ينام..."

شد على يدها قائلاً:

- " تعالي يا نصفي الجميل، نزور الوقت في مخدعه، سمعت أنه عليل منذ مدة... يعاني من تضخم في الحلق سببه الضجر..."

الوجع... وأنا

2011-07-25T13:53:00.003+03:00

Photo by Mohamad Bader

يركض الوجع

في أنحاء الغرفة

كالفأر..

يتزحلق ببطء،

يصطدم بالزوايا،

يقع،

يقف،

ينظر إلى شزراً...

نميمه عتاب أحبة،

يغريني بابتسامة...

وأنا ...

لامبالٍ

كقطعة جبن صفراء...

لا أشعر بشيء.

* - * - * - * -* - *

هذه القطعة مهداة الى صديق بعيد، في الوقت الذي وجدتني أهرب من كل العالم، كان يجلس بكل صبر على كتفي ويهمس في كل مرّة تعبت: "نذكر أن الوقت صديقك". كل محبتي وصداقتي لك يا محمد

"الاحتفاء بالتنوع"، أو عندما تتحوّل "الكسليك" إلى جامعة كونية

2011-05-24T15:07:00.003+03:00

مع العولمة وثورة تكنولوجيا المعلومات أن تتحدث عن العالم كـ"قرية كونيّة" أصبح مُسَلّمَة ذكرها مبتذل. ولكن أن تنحو جامعة الروح القدس – الكسليك لتصبح "جامعة كونية"، تتفاعل فيها الثقافات والحضارات المتنوعة –ولا نتحدث ههنا فقط عن البرامج التعليمية واللغات المعتمدة– فإنّ الحدث يبقى فريداً متميّزاً، فكرة مبتكرة جمعت البعثات الديبلوماسية العاملة في لبنان مع الجسم التعليمي وطلاب الجامعة؛ نوع من Encounter – لقاء - قاسمه لوحات ثقافية حضارية، فولكلورية تقليدية، موسيقى وأغاني... وأحيانا مع (بعض) "مطابخ" هذه الدول.

للمتابعة

جائزة Emmy العالمية للويب- دراما اللبناني "شنكبوت"

2011-05-24T14:47:00.000+03:00

مئات المدونات والمنتديات والمقالات والمقابلات والريبورتاجات والحلقات الإذاعية والتلفزيونية استفاضت بالحديث - وربما ساهمت وعلى طريقتها – عما أصبح يعرف اليوم بالـ"شنكبوت–مانيا" بين جيل الشباب خاصة.

عما نتحدث؟ أو ما هو الشنكبوت ؟ باختصار شديد، الـShankaboot، هو أوّل ويب – دراما Webdrama باللغة العربية، أول مسلسل عربي (لبناني) تفاعلي على الانترنت، "يأتيكم من شوارع وسطوح بيروت" (كذا – كما ورد على الموقع الرسمي). الممثّل حسين عقيل يؤدي دور سليمان "الشنكبوت"، الـDelivery boy.. تراه يجوب شوارع بيروت، يؤمّن "التوصيلات" إلى المنازل والمحال... المهنة العذر أو الحجّة بمعنى ما، تتيح له أن ينحني في كل "موسم" على آفة من آفات ومشاكل المجتمع اللبناني وكم هي كثيرة.. يحاول معالجتها أو الحدّ من سلبياتها. المواضيع جريئة، تابو Tabou، غالباً ممنوعة من التداول، الـ politiquement correct اللبناني لا يمرّ عليها إلا عرضاً: المخدّرات ومشاكل الإدمان، الدعارة، "الطبقيّة"، عالم الشهرة والبذخ والمال والسلطة وسفاهة الحياة الفارغة السطحيّة كـ"قيمة" ووحيدة يرفعها المجتمع اللبناني كشعار وقانون وهدف، العائلات المفككة، العنصريّة وسوء معاملة الخادمات الأجانب في المنازل، الخ... هذا سبب أوّل سمح للمسلسل من حصد مكانته لدى الشباب اللبناني الذي قرف لحدّ الأعياء رتابة المسلسلات التي تعرض على شبكة التلفزيونات المحلية والفضائيات. سبب آخر، الإخراج "السلس"، المونتاج السريع، لحبكة بدورها سريعة.. إختيار الانترنت وليس أي وسيلة اعلاميّة ـ أخرى لبث حلقات المسلسل؛ سياسة إنتقائية تتوجه "حصراً" الى جمهور الشباب الذي يختار هو أن "يضغط" (هنا) ليشاهد ما يريده، دون أي وسيط... وأخيراً وليس آخراً، التمثيل الرائع للممثل حسين عقيل، دوره، سليمان "الشنكبوت": إبتسامة رائعة، القريب من القلب، يسمح بالتماهي معه لأكبر شريحة من المجتمع، وخصوصاً الشباب فيه.

للمتابعة

شنكبوت

2011-01-31T13:09:00.001+02:00

"الشنكبوت" ابن الشبكة العنكبوتية النازل في منافسة مع "التركي" و"المكسيكي" و"السوري" لصالح ويب دراما مأخوذة من سطوح بيروت وشوارعها لتعري الواقع اليومي الذي يعيش فيه "سليمان" ابن الخامسة عشرة، والذي يعمل في خدمة التوصيل. "Delivery Boy" والى جانب سليمان رفاق نزلوا مثله الى معترك الحياة الحافل بالمفاجآت والقصص المشوقة الى حدود أن المسلسل "الانترنتي" نجح في استقطاب نحو 250 ألفا، وهناك 20 ألف معجب على صفحة الفايسبوك خاصته. وفي الرصيد كذلك ميدالية ذهبية حصل عليها في مهرجان جنيف الدولي للسينما كأفضل مسلسل على الانترنت.

اسم المسلسل دمج لكلمتي "شبكة" و"عنكبوت"، وهما مشتقتان من الشبكة العنكبوتية أي الـ internet، وفيه محاكاة لجيل يسعى لإيجاد مكان مناسب بين عادات وتقاليد المجتمع ومغريات الحياة العصرية، حاملا بذلك معنى خاصاً مثل "Shank You"، "ضاع مني الشنكبوت"، أو حتى تُغنّى "شنكبوت النونو طلع على السطح". وفي كل حلقة مشاهد مكثفة وسريعة، بنكهة كوميدية ومن دون إعلانات ولا تصوير مطوّل لتمرير الوقت، اذ لا تتعدّى الحلقة الدقائق الخمس في حبكة درامية، تطرح مشكلات وتبحث عن حل، وعن بطل ينقذ الموقف. هو تصوير أقرب إلى الواقعية، باللغة العامية المحببة لدى المشاهدين، وشخصيات تتلاقى في شوارع بيروت، كل منها يرسم ملامح مجتمع مخيف.

أبطال الشنكبوت ثلاثة بحسب منتجة المسلسل وصاحبة شركة بطوطة فيلم كاتيا صالح: شابان وفتاة تجمعهما الحياة، الصداقة، والحب في مجتمع لبناني يغوص بقصص مخفية داخل كل بيت. حسين عقيل الذي يؤدي دور سليمان هو "الشنكبوت"، يدير تجارته الخاصة في خدمة التوصيل من طعام الى قارورة غاز وأدوية، أو حتى أشخاص. يجوب على دراجة نارية شوارع بيروت التي يعرفها كما يعرف خطوط يده، إلا أنه غالباً ما يتورّط في مشاكل نصب واحتيال تهدّد وجوده. وتؤدي سميرة قوّاص دور رويدا الهاربة من زوج عنيف، فتاة غامضة، وحيدة لا أصدقاء لها، تريد أن تتحدى المجتمع لتحقيق طموحها وتصير نجمة مشهورة. أما الشخصية الرئيسية الثالثة "شادي"، فيؤديها نصري الصايغ صديق سليمان وبمثابة الأخ الأكبر، ماضيه تحت السيطرة ويحاول أن يحجبه عن الجميع. وهناك شخصيات أخرى تتقاطع مع الأبطال الثلاثة منها على سبيل المثال: أبو زهير، حارس المبنى، مختارة الضيعة تينا، يارا الفتاة "البقاعية" الشجاعة، بدر صاحب مقهى انترنت، فراس زعيم عصابة، فادي مدير أعمال أصحاب المواهب...

ترجع كاتيا فكرة المشروع إلى سنتين للوراء عندما أرادت إذاعة بي بي سي أن تقدم مشروعاً تفاعلياً للشباب اللبناني ما بين 16 و25 سنة. بداية طرحت الكوميديا القريبة من الشارع حيث إن معظم الدارما العربية التي تبث على الشاشات تاريخية أو بحلّة رمضانية. وكانت الرسالة الأهم تقديم صورة حقيقية عن بيروت، وذلك على الرغم من اعتبار المشروع مجازفة في ظل الإرسال البطيء للإنترنت في لبنان، وبالنظر الى أنّ دراما الإنترنت وسيط إعلامي غير معروف في المنطقة خلافا لما هو حاصل في بريطانيا وأميركا.

لم تقتصر الفكرة على حلقات يتم مشاهدتها أو تحميلها عن الموقع، فأخيرا أطلق مشروع Shank Active الذي يقوم على عدة ورشات عمل للهواة تمكّن الشباب من تصوير مشاهد يومية من الحياة وذلك عبر الهواتف النقالة. وكانت توجهت الحملة الإعلانية الأخيرة إلى طلاب لبنان، وذلك في جولة على 25 مدرسة من مختلف المناطق اللبنانية، لإطلاع التلامذة على كيفية استخدام الانترنت عبر هواتفهم النقالة للتعبير عن ذاتهم وتصوير فيديو أو التقاط صور لمواضيع تهمهم كي يتم تحميلها لاحقاً على موقع الشنكبوت.

وهكذا في زمن الانترنت، وجد الشنكبوت طريقة مميزة ليصل إلى القلوب. صنع عالمه الخاص، أفكاره، عباراته، وصيحة شبابية جديدة تدخل إلى مجتمع ما زال قادرا على استقطاب كل جديد.

المستقبل - الاثنين 24 كانون الثاني 2011 - العدد 3892 - لايف - صفحة 10

http://almoustakbal.com/stories.aspx?StoryID=450342

Bye Bye "قهوة القزاز"...

2011-01-17T16:19:00.001+02:00

بعد أقل من قرن تقريباً من التاريخ والذكريات، أقفلت قهوة الجميزة أو "قهوة القزاز" نهائياً أبوابها؛ ودّعت للمرة الاخيرة روّادها ومحبّيها: ليل الأربعاء في الخامس من كانون الثاني 2011 خرج آخر فنجان قهوة من مطبخها ربما. كانوا ثلاثماية مدعو تنادوا لحفلة وداع لمَعْلَمٍ آخر من تراث بيروت وذاكرتها "يغادرنا" بلا رجعة.

"قهوة القزاز" أنموذج عن "مقهى الحيّ" إلا أنّ شهرتها عمّت لبنان... لتصبح لاحقاً بعد الحرب مقصداً للسوّاح – الغربيين خاصة منهم – يلتقطون الصور في أرجائها، في اختصارٍ لسحر الشرق ولمدينة بيروت، "يشخّصون" أو يحاكون لعب "طاولة الزهر" (النرد) – هذا عندما لا يتقنون اللعب -يُدخّنون النرجيلة، وطبعاً يلعبون الورق... فيما "البويجي" يمسح لهم حذاءهم... فقط لضرورات الصورة التذكارية.

النص الكامل

http://www.nowlebanon.com/Arabic/NewsArticleDetails.aspx?ID=230341

ابراهيم سماحة ريشة بلا عنوان

2010-12-24T12:28:00.000+02:00

على درج الفن، أو درج مار نقولا بين حي سرسق وحي الرميل في منطقة الجميزة، وجد الرسام ابراهيم سماحة مساحة للتواصل مع بلده الذي انقطع عنه منذ سفره الى ايطاليا لسبع سنوات. كانت محادثة عابرة عبر الهاتف انتهت بموافقته على شراء محترفه Laboratoire Dart من دون السؤال عن المساحة أو الموقع. حزم حقائبه مترجما الحلم الذي راوده منذ الطفولة الى منارة تشعّ فناّ.

يقف إبراهيم اليوم على عتبة الثلاثين من عمره، أستاذ في الـAUST. خلفه ماضٍ بدأ بطفولة مشاغبة وروح فنان متمرّد، شبابه تفتّح على حب الرسم في طبيعة عبقت فيها رائحة البارود وحرب لم تترك إلا فسحات ضيقّة للطموح. درس ثلاث سنوات في معهد أسعد رنّو للرسم Academie Michel-ange des beaux arts، ولأنه في زمن الحرب تكثر الأحلام وبعد أفولها يسهل الاصطدام بالواقع، حمل حقائبه في بداية الألفية الثالثة وسافر إلى إيطاليا ليبحث عن هويته. سنوات سبع أمضاها في الغربة، يتأمل الحياة الأوروبية ويقارنها سرّاً بوطنه الذي تركه وراءه على أمل العودة.

السنة الأولى في Academie des beaux arts de Rome جاءت كارثية. لم يجتهد في الدرس، اذ أمضى الأيام الطويلة ولياليها سائراً في الشوارع يلوكه خوف وندم من الفشل. السنوات التي تلت أظهر تفوقه لينهي بحثه عن "الرحالة" Nomade قبل سنة من زملائه. كل إنسان في داخله رحّل يمضي حياته بحثاً عن هويته، هذا موجز البحث الأكاديمي الذي نال بموجبه الشهادة في الرسم، انصرف بعدها للتعمّق في فلسفة الفن. أسس في إيطاليا مع أصدقاء له صالة عرض بعد أن برعوا في تقنية كانت منسية تعود إلى مئات الأعوام قبل المسيح وهي الحفر على المعادن وإعادة طبعها Xilography/Calcography. أحضر معه إلى لبنان آلة الحفر (الأولى في المنطقة) وهو يقدّم دورياً في محترفه دروساً للمهتمين بتعلّم التقنية كل أسبوع. يعتبر أنه مدين لإيطاليا بالكثير، فقد أخرجت من داخله ذلك الشعور الحائر وحوّلته إلى أعمال فنية رائعة.

عام 2008 عاد إبراهيم إلى لبنان، ليرى أن كل شيء ما زال على حاله، وعلى جموده، والأصعب ذلك الصمت المطبق على أشخاص في حالة انتظار... انتظار أي شيء. الصدمة تلتها حالة بحث جديد، عن مكان يكون انطلاقة للتغيير والالتقاء بآخرين يشاركونه حب الفن والوطن. فكان محترفه الذي شرع منه في إعداد سلسة خطوات لإبراز الوجه الثقافي للبنان وتحديداً من شارع تتكاثر فيه المحلات التجارية، الملاهي، المطاعم وحياة ليلية صاخبة.

شكّل الحلم الأول "مهرجان السينما المكشوفة"، فرصة لإبراز الوجه الثقافي للبنان ومنطقة الجميزة. أتى متزامناً مع "مهرجانات بيروت عاصمة عالمية للكتاب 2009"، وامتد لثلاثة أيام متتالية عارضا فيه أكثر من اثنين وستين فيلماً. في الهواء الطلق، جلس محبّو الأفلام، منهم لثلاث ساعات متواصلة، على عتبات الدرج يشاهدون مواهب لبنانيين كانت حتى الأمس مجهولة، وأيضاً كانت فرصة مناسبة لالتقاء المخرجين مع رعاة محتملة. شبان يظللهم اليأس من وضع الثقافة في لبنان فجاءت أفلامهم تعبّر عن الحب، الخيبة، الحرب، الوجع، ومشاكل الشباب وحياتهم الاجتماعية.

الحلم الثاني، اختاره من أعماق حبه لـ"جبران خليل جبران"، وجه لبنان الناصع جمالاً. وبالتعاون مع لجنة جبران تم افتتاح معرض حمل عنوان "جبران يزور بيروت" لسبع لوحات أصلية وأربع مسودات لم تنشر سابقاً لرسومات وكتابات بخط جبران. على امتداد شهر حفل درج الفن بأكثر من حدث...

يضحك إبراهيم عندما تسأله عن رأيه بالفن والرسم، يقول إن الموقف الأكثر بشاعةً بالنسبة إليه عندما يقف أمام لوحات أمضى أشهراً في رسمها ليسمع أراء "متذوّقي الفن" بأنها لا تليق بسجاد غرفة الجلوس. لوحاته لا عنوان لها، تترك للمتذوق حرية الاختيار وكل فترة لها نمطها، فالرسام في حالة بحث دائم عن هوية تتخذ أشكالاً مختلفة. ليس عيباً أو مخجلاً أن يكون المرء رساماً، حتى لو أنه لم يتقاض أجراً عالياً المهم أن يكون سعيداً. يبدي استياءً حزيناً من تحوّل معظم الرسامين إلى Graphic Designers وتخلّيهم عن الأوراق والريشة كونها موضة في الدرجة الأولى، وتدرّ أموالاً أكثر من "مهنة" الرسم.

http://almoustakbal.com/stories.aspx?issueid=2824&categoryid=81

المستقبل - الاثنين 20 كانون الأول 2010 - العدد 3862 - لايف - صفحة 10

أجمل ابتسامة ...الجزء الثامن: خفة

2010-12-03T17:23:00.001+02:00

شعر بخفة لا تقاوم لأول مرة في حياته تشبه إلى حد بعيد اللحظات التي تسبق الدوار الذي يعانقه قبل أن يستسلم إلى إغماءة مثل التمدد فوق البحر. معظم حزنه كتبه على أوراق، منها بقيت غير منشورة، وأكثرها تناثر كسراب بين أصابع القراء. في داخله حنين إلى انتصار أخير... المواجهة الأسمى التي سعى إليها كمنت في مبارزة الموت، إلا أن غريمه بقي عصياً عليه، يرفض المواجهة، بكل بساطة لأنه لا يتقن غير الانتصار في كل معاركه. حقيقة يدركها الكاتب لكنه أراد أن تكون هزيمته عظيمة، تليق بمجالد.

اشتد الوجع في صدره، أحسس بسيلانه في كل أنحاء جسده. الدم المتدفق يشعره بخفة لذيذة، فهم بأن المواجهة الأخيرة حانت... وبأنه سيخسر... سيموت لا محالة في هذه الجولة. صوت الممرضة يتناهى إلى مسمعه كأغنية غريبة بلغة أجنبية لا يدركها، أغنية حزينة، تليق برحيله الوشيك.

يسيرون به إلى غرفة العمليات، يقرأ في عناوين صحف الغد: "مات الكاتب الكبير بعد صراع مرير مع ..." يتوقف عن التخيّل، يعجز عن تهجئة الكلمة الأخيرة. بدت كلمة "المرض" غير مناسبة وسخيفة، وطبعاً لن يكتب "الموت"، فعبارة "بعد صراع مرير مع الموت" تبدو له تافهة إلى حد الغثيان. أما مقولة "مات بعد أسبوعين من حادث سيارة" سرعان ما ظهرت له بشكل ساخر كنعامة تقلّد طاووساً أمام جيش من النمال غير المبالية. سيذكرون بأنه نجا في البداية من الحادث، وتوفّت على الفور المرأة التي كانت برفقته... انتفض جسده عند ذكر المرأة في لاوعيه، فهي سترافقه رغماً عنه حتى في مماته، يداً بيد سيعبران درب المعركة الأخيرة. شعر بحزن أعمق من الرحيل، وأراد أن يحيا... نرجسي أناني هو، يتوق للبقاء وحيداً في إحدى أقدس لحظات حياته...

تراءت له صورة المرأة في معرض الكتاب متأبطتاً كتابه، وتذكر الحديث الذي بقي من دون نهاية. أحداث تلك الليلة ما تزال ممزقة، يحاول عبثاً أن يجمعها في ذكرى مهشّمة. ممدد على سرير تلوك إطاراته الصغيرة لحن الهدوء. يقتادونه إلى غرفة العمليات... ليموت.

فكرة جنونية سرت في هشيم الانتظار: ماذا لو كان عليه أن يلتقي –هناك- في الجهة المقابلة بالمرأة التي بات يكرهها؟ سؤال لم يكن ينتظر إجابة عنه، فقد كان جسده ينتفض من جديد كعصفور على بلاطة باردة...

يشعر بيد الممرضة تقبض على أصابعه المتعرّقة، تشد عليها، تبثه حباً بعيداً عن إدراكه. مجرّد امرأة لا يعرف لها وجهاً محدداً. الأصوات التي تحوطه مبهمة لا يفهم مكنوناتها... تعود به الذكرى إلى أيام الدراسة...

هو ينظر إلى الرسائل، ميّز خطّه المرتجف، فهم أن صديقه الأنيق يشتري منه الأشعار ليغري الفتاة الوحيدة – الأولى – التي عشقها في زمن يؤمن بأن أمثاله منفيون عن الحب.

الدوار الذي يسبق الإغماءة، حضر على وجه السرعة، خارت ساقاه، عجزتا عن حمله، جلس، وأنتظر التلامذة ان يدلفوا إلى الصف.

مقتنع بأنه سيتهم بأنه لص يسرق من طاولات زملائه. لن ينكر ذلك، تهمة بشعة ولكنها أفضل من أن يكتشفوا بأنه بائع أشعار وضيع.

فجأة، اهتزت أرضية الصف بكل أشكال التلامذة التي لا يعرفها، فهو في غرفة غريبة بين أشخاص تكبره على الأقل بسنة واحدة. توجه كل تلميذ إلى طاولته، هو كان يبحث عن الفتاة التي يجلس هو - كمتهم - إلى طاولتها. بين الوجوه المتسائلة لم يجد نظراتها الساحرة، سأله احدهم عما يفعل هنا، لم يجاوب، لم يقو على تحريك شفتيه، كان راضيا بأي مخرج، واقسم أنه، لو خرج بأشلاء كبرياء أن لا يواجه الحب مرة جديدة.

السؤال، تحول إلى أسئلة. الشاب، تحول إلى مجموعة. المجموعة أضيف إليها أستاذ بدين، شكلوا دائرة بدأت تلف الخناق حول غربته. نظر إلى أبعد من هجومهم البطيء صوبه، إلى السبورة، قرأ معادلة في الحساب، حاول أن يفهمها، أن يحلها، وأسدل جفنيه على أمل...

في الأحلام، ابتكر خدعة تنطلي على الكوابيس. في كل مرة وجد ذاته في مأزق، يغمض عينيه، لينتقل إلى حلم آخر، كابوس آخر.. لينجو من الحلم... إلى حلم آخر قد يكون أفظع... ولكنه يستطيع ككل مرة، أن يكرر فراره مرة جديدة.

يد الممرضة تشده صوبها، لا يزال وجهها عصياً على إدراكه، ولا يزال يجهل ماذا أرادت المرأة التي التقى بها في المعرض أن تقول، يسمع سؤالا في الخلف يلح طلباً بجواب:

-" هل وصل الطبيب؟"

وفي الوقت نفسه، سؤال آخر عمره عشرين عاماً يجلده بقساوة أمام بقية التلاميذ:

-" ماذا تفعل هنا أيها اللص؟"

الحقيقة المرعبة أنه سيموت، الحقيقة كابوس آخر...

يغمض عينيه...

أجمل ابتسامة ...الجزء السابع: صدفة

2010-11-12T15:24:00.002+02:00

أناملها تحمل سيجارة رفيعة، عيناها تجولان في أنحاء الصالة، وكأنها سائحة. الأصوات المنبعثة في الأرجاء عاصفة هوجاء صاخبة تتمايل على وقعها الأجساد. تشير بأصبعها إلى الساقي، يسرع الشاب كقط نادته صاحبته، يلتقط الكأس الفارغة، يضع مكانها كأس أخرى تشبه دموع الشمس. تسقط في يده مالا، يهز برأسه شاكرا ويبتعد عن أنظارها... يسير إلى الخلف من دون أن يشيح وجهه عن ابتسامتها.

هي سيدة بكل معنى الكلمة، وتعرف ذلك، تملك جمالاً ساحراً، وكثيرٌ من المال. تستطيع أن تشتري كل ما تبتغيه، لكل شيء في الوجود سعره، المهم معرفة الوقت المناسب للشراء.

اقترب منها رجل خمسيني، علّق على طرف سترته عقداً ذهبياً، أخفى في آخره ساعة، ترك طرفها الأعلى ظاهراً من الجيب. مجرد حيلة، تلهي نظرات الفضوليين عن بطنه الكبير المدور... فتح ذراعيه، أحنت المرأة جسدها إلى الأمام عانقها، وقال:

- " لماذا لا ترقص الأميرة؟"

ضحكت، تمايلت قليلا، هربت من بين ذراعيه، أجابت بدلال:

- " أنتظر الأمير"

- "لم أعرفكِ من هواة الأساطير، وقصص ما قبل النوم"، قال. جلس على الكرسي بجانبها، أشعل سيجاراً، وتنشق عطرها بصمت. يعرف بأنها عصيّة عليه، وعلى كل المتواجدين في هذه السهرة... ما خلا شخصاً واحداً... والاثنان في لحظة تبادل الحديث لا يعرفان أنه حقيقي.

تأملت تشابه الوجوه الموزّعة في الصالة، وأضافت إلى عبارتها السابقة:

- الأمير موجود، ولكنه هو لا يعرف ذلك. "

في هذه الأثناء، سياق هذه المحادثة بدأ يزعج الرجل السمين، ولوهلة ندم أنه اقترب منها، بالرغم من يقينه انه لا يقدر الابتعاد عنها مهما قنع ذاته بعدم جدوى مغازلتها. لما رآها تهز جسدها بإثارة، فيتراقص جسدها كابتسامة الآلهة، اشتهاها، أرادها أن تكون ملكه، امتداد لرغبات ظنها ماتت من كثرة ممانعة المرأة.

سألها بصوت متلعثم، حائر، خنوع، وكأنه يتلو صلاة:

- "أتودين الرقص؟"

بالرغم من انه كان أكيدا من أنها سترفضه، إلا انه حاول، نفث الدخان، وكأنه يقدم أنفاسه على مذبح صمتها، ابتسمت له، وأجابت:

- "أود ذلك..."

كاد أن يقفز عن كرسيه، أن يصفق، أن يبتلع السيجار، وقبل أن يستيقظ من فرحته، كانت المرأة تومئ برأسها ناحية اليسار وتكمل:

- "لكن زوجتك لا تودّ ذلك"

نظر إلى الجهة اليسرى، كاد أن يسقط عن الكرسي، استيقظ على كابوس لا ينفك عن التكرار كل ليلة. هرول إلى زوجته، ترك المرأة تضحك كشيطان تسلل إلى الجنة وخرج قبل أن يلمحه الله.

الساعة شارفت على الثانية صباحاً، شعور بالاختناق يقبض على عنقه منذ أكثر من ساعتين، يبحث عن مكان فيه بعض من ظلمة مصاب بسكوت ليضمّه، لا يعرف لماذا لبى الدعوة إلى الحفلة، فهو لا يحب الضجة، ولا الوجوه الغريبة.

أقنعه صديقه انه قد يلتقي الليلة بأشخاص مرموقين، قد يساعدونه... ندم على تسرّعه، وتحديداً منذ أن تركه صديقه وحيداً والتصق بجسد فتاة شقراء يراقصها، يلمسها، ويلتهم شفتيها كالحلوة، بينما هو جف حلقه في الضوضاء، تحوّل لسانه إلى جثة، وأضحت ذاكرته خاوية.

توجه صوب المشرب، قليل من الخمر قد يغرق الغضب الساكن في أعماقه. يصطدم بالأجساد، تدوي الضحكات، يعتذر من دون أن يرفع رأسه، ويسير بتكاسل. يعرف بأن هذه الليلة مضيعة لوقته الضائع منذ الأبد. ينتبه أنه لم يبتسم ولو مرة واحدة في هذه الأمسية. يطلب من الساقي كأس خمر من دون ثلج، لا يحتاج إلى مزيد من الضجيج، ولا إلى قرقعة المكعبات العبثية.

يحمل الكأس إلى الأعلى، يُرجع رأسه إلى الوراء، ويرتشفه دفعة واحدة. يطلب كأسا أخرى هذه المرة يضيف إلى عبارته السابقة:

- "اجعلها مزدوجة"

عيناه تومضان كنمر في غابة، يشعر بالخوف، لا يشبه أحدا هنا... يؤلمه ذلك، آلمه ذلك طيلة حياته، منذ أيام الدراسة، لا يشبه أحداً...

ما ان وقع بصرها عليه حتى شعرت بأن هذه الليلة لن تكون كسابقاتها، رافقته في تعثره بين الأجساد المتمايلة، اشتمت في حركته وحدة. لم ينظر إليها قط، كادت أن تجن، لا يرفضها الرجال عادة، ولما تأكدت بأنه لن يلمحها أرادته أكثر...

أدار لها ظهره، من دون أن ينتبه إلى وجودها، اقتربت هي منه، وضعت يدها على كتفه، وسألت:

- "الست...؟"

وسكتت، كأنها تحاول أن تتذكر اسمه، الذي لم تكن تعرفه أصلا.

- "نعم" تمتم بصوت خافت من دون أن يذكر اسمه.

قميصه المفتوحة إلى الصدر، وعلى عكس سائر الرجال المتواجدين في الصالة لم يتدلّ منها ربطة عنق. انتبهت أنها وجدت الأمير الذي لم يكن يعرف ذاته بعد، سألته لماذا هو حزين، أجابها:

- "لأنني لم التق بك من قبل في حياتي."

ابتسم أجمل ابتساماته لأنه لم يعرف لماذا نطق هذه الجملة، ولأن السكر قد سيطر على حزنه بعد الكأس الثانية المزدوجة.

من بعيد تأملهما الرجل الخمسيني، يتساقط الشرر من عينيه حقداً. تذكر فرصته الضائعة والرقصة التي لم يكتب لها إشباع نزوته بالحد الأدنى. اقترب منهما، بعد أن ذهبت زوجته إلى دورة المياه، وشوش في أذن المرأة قبل ان يبتعد ضاحكاً:

- "زوجك هناك في الجهة اليمنى يحدجك غاضبا..."

وقفت، مدت يدها لتودع الذي لم يكن يعرف ذاته بعد وانصرفت متخايلة إلى الجهة اليمنى.

فتح يده وقرأ على البطاقة اسم المرأة ورقم هاتفها المحمول، مرفقا بعبارة مكتوبة بخط اليد:

- " اتصل بي."

هذه كانت المرة الأولى التي التقى فيها بالمرأة التي تمنى لاحقا بعد سنوات لو تموت...

The seventh part of this story is dedicated to Nour Al Hajri And to Youssef Chaker, you make me love writing.

تجمع من أجل "كرامة وحرية الحيوانات". صرخة ضد سوء معاملة الحيوان في لبنان...

2010-11-09T13:10:00.000+02:00

تحت عنوان "أوقفوا عذابنا" دعت مجموعة "كرامة وحرية الحيوانات" (APAF (Animals Pride and Freedom إلى مسيرة سلمية ارادوها حاشدة ضد سوء معاملة الحيوانات والإتجار بها (نهار الأحد في 17 تشرين الأول 2010 من الساعة الحادية عشرة صباحاً إلى الواحدة من بعد الظهر).

"قولوا كلمتكم، لتحدثوا التغيير" هي الرسالة التي أرادها القيمون أن تصل على وجه السرعة إلى أكبر شريحة من المجتمع اللبناني.

لقراءة التتمة

http://nowlebanon.com/Arabic/NewsArticleDetails.aspx?ID=213080

جبران خليل جبران BIS

2010-11-08T13:30:00.000+02:00

مطلع الشهر الجاري، وتحت عنوان "يوم مفتوح، أيام من وحي جبران خليل جبران" (من تنظيم Laboratoire d'art بالتعاون مع لجنة جبران خليل جبران)، نُظم لقاء مع الرسامين الهواة على درج الفن في الجميزة، ليرسموا جبران على طريقتهم، أو ليستوحوا من فنّ جبران تيمة للوحاتهم ورسوماتهم.

شارك في المرسم الاختباري للهواة أكثر من ثمانين رساماً... أمر ملفت في الزيارة الجبرانية، وعلى عكس ما كان متوقعاً... جلّهم من الشباب، أتوا لاستقبال جبران، لرؤية لوحاته، للاستماع إلى كلماته مغنّاة أو ملقاة. (إضغط هنا للإطلاع على المقالة: - "جبران يزور بيروت".. عفواً! متى غادرها؟ - ).

النص الكامل

رقعة شطرنج 3: فرصة واحدة

2010-11-03T12:50:00.002+02:00

لقراءة الجزء 1 و 2

في يده علبة دخان بيضاء، يقلبها وكأنه يلاعب قطعة نقدية، يتوقف أحياناً يتأمل ثناياها، ثم يديرها فجأة ليستمع إلى قرقعة خفيفة تصدرها ثلاث سجائر حائرة في الظلمة، ظلمة حالكة مسجونة داخل جدران بيضاء. نظر حوله، إلى المذيع، وخلف الزجاج المخرج يحدجهما بعينين مشتعلتين بغضب. ثلاثة أشخاص، كالسجائر، بين جدران بيضاء.

يفكر في السؤال الذي طرحته الفتاة المجهولة، لا يزال يسمع صدى صوتها تائهاً في دهاليز ذاكرته. حاول أن يتذكر أين سمع هذا الصوت، عجز عن تخيل أي صدفة جمعتهما، ربما كان مخطئاً. اقتنع فجأة، هز منكبيه العريضين، وعاد ينظر في أرجاء علبة الدخان... في أرجاء الغرفة.

الجواب على سؤال الصبية بسيط، ولكنه لا يعرفه، أو تحديداً لا يدرك كيفية شرحه. ضعيف هو عندما يكون مجرداً من قلمه ودفتره الصغير المنزوي في حقيبته... حقيبته التي تركها في السيارة... السيارة ذاتها التي تمردت عليه في الصباح، وبقيت على سباتها مهما حاول إيقاظها. استقل سيارة أجرة، واستمع كل الطريق إلى غباء السائق وتحليلاته في السياسة، الدين، والمرأة... و - هو- يكره الثلاثة بالتساوي...

ترنح باب الغرفة فجأة، سمع دوي صرير الباب يصطدم أكثر من مرة على الحائط الجانبي، بالقرب من المذيع، الذي منذ أن تلفظ جملته الأخيرة ينتظر... ينتظر أن تنتهي الإعلانات. هذا ما ظنه الكاتب، ولكن الحقيقة، أن المذيع قد رأى النظرة الحاقدة تسيل من عيني المخرج، ليمتقع وجهه بسيماء غاضبة.

انتصب المخرج كثور، بعد أن رفس الباب مرة جديدة، تكلم بكلمات على شكل خوار:

- "تسألها إن كانت تريد أن يجاوبها الكاتب على سؤالها..؟"

المذيع، أطرق بصره أرضاً، يتنفس بذعر، صدره يعتمر بدموع تبحث عن مخرج.

أكمل المخرج جملته السابقة:

- "ربما تريد الفتاة من الكاتب أن يغني أو يرقص مثلاً"...

أدار ظهره للرجلين، وعاد أدراجه، وقبل أن يعبر العتبة، أضاف بلهجة اقل وعيداً، ممزوجة بسخرية لاذعة:

- "ماذا فعلت يا إلهي، لتحاصرني بشتى أنواع الأغبياء".

المذيع أحنى رأسه أكثر، حتى كاد أن يسقط عن كتفيه بين ساقين ترتجفان.

الكاتب الذي كان جالساً على الأريكة، اختفى. على الأرض، علبة دخان مفتوحة، في داخلها بانت أربع سجائر...

في تلك اللحظة التي ظن فيها المخرج، أنه قد ارتاح من نوبة غضبه، شعر بخفة غريبة، وكأنه يطير. عندما أدرك ما حصل له، شعر بضغط قبضة على عنقه، ورويداً رويداً كانت أصابع الكاتب تشدّ على حنجرته، حتى كادت أن تفقده وعيه.

التقت نظرات الرجلين، أربعة عيون وجهاً لوجه، اثنان منها تشتعلان بذعر لا يطاق، واثنان باردتان، جامدتان كالموت... ساقا المخرج، متدليتان في الهواء، رغم ذلك كان الوجهان متلاصقين. حاول أن يتكلم، أن يرجوه، أن يهدده، أن يفلت من الخناق، ولكنه كان ينتفض كدجاجة اقتيدت إلى الذبح.

ساد صمت رهيب في الغرفة بعد أن انتهت الأسطوانة من لعب الدعايات، ليسود الجو صوت حشرجة المخرج المتقطعة. الكاتب جامدٌ كجثة، فقد السيطرة على الحاضر، كزورق تتقاذفه الأمواج على صخور، قفز الماضي في ذكرته، على شكل امرأة... بالنسبة إليه، يده تخنق المرأة، يخنق كل حياتها الملتصقة بوجوده، وما كاد أن يقترفه من أجلها... يرى أمامه الجريمة التي بقيت من دون عقاب... يودّ لو ينتقم من سكوته يوماً.

تراخت قبضته، سقط جسد المخرج أرضا، من بين أنفاسه المتقطعة، خرج أنين يشبه الوعيد، قال للكاتب:

- "سأطاردك أينما حللت، سأمنعك من الظهور في كل الإذاعات، والمحطات..."

أكمل تهديده، تدافعت العبارات من بين شفتيه كالبصاق... ورويداً رويداً تحوّل صوته إلى موسيقى في الخلفية لا يسمعها احد.

المذيع مقوس الظهر، غطى وجهه بيديه، ساقاه ترتجفان، كأغصان شجرة يابسة تعبث بها ريح عاتية...

مد الكاتب ذراعه وكأنه يساعده المذيع على النهوض، توجه بالكلام إلى الجسد المقوقع على صمت. وقال بصوت حنون:

- "أعطيك فرصة - فرصة واحدة - لن تتكرّر في حياتك المذرية. أرحل عن هذا المكان الآن، أو أسرع بجلب كوب ماء لسيدك".

في اليد الأخرى التقط علبة الدخان عن الأرض، وضعها في جيب سترته، وابتسم تلك الابتسامة...

This is the third episode of another story, I did my part, now it is up to Joelle Hatem to continue and bounce back the story to me.

أجمل ابتسامة ...الجزء السادس : المكتوب

2010-10-20T18:59:00.001+03:00

دخل إلى المنزل، وضع المفاتيح على المنضدة، في المكان المخصص لها، خلع حذاءه، أشعل زر الكهرباء، أنيرت غرفة الجلوس بضوء خافت. نظر إلى الساعة في معصمه، العقرب الصغير يشير إلى الرابعة صباحاً، ساعتان قبل أن يبدأ نهار آخر. البيت مرتب، نظيف، أشبه بمتحف.

في منتصف الغرفة بيانو كبير، لم يعزف عليه إلا مرة واحدة، منذ خمس سنوات عندما اشتراه. قطعة أثاث صامتة تجذب النساء، تراقبهن ببلادة. عذره دائماً، عندما يُسأل لماذا يملك بيانو، بأنه ورثه عن والده، الذي ورثه بدوره عن جده. عائلته تحب الفن، ولكنه هو، اختار طريقاً آخر...

يجلس على الأريكة، يضع رأسه بين يديه، لا بد أن ينال ولو قسطاً صغيراً من الراحة. يدخل إلى الحمام، يغسل أسنانه البيضاء لثلاث دقائق كاملة، يتأمل انعكاس وجهه في المرآة، ككل ليلة، يفكّر، ربما كان عليه أن يتزوج، بدلاً من أن يتحول إلى زير نساء لا يشبع من البحث عن أجساد جديدة. يبتسم، ثم يطلق ضحكة صاخبة، ساخرة، الزواج لا يليق بأشخاص مثله، هو طائر يهوى السقوط عن أغصان الشجر على وقع دوي رصاص الصيادين.

نظر إلى الساعة مرة أخرى، انتبه أن الغد، أو ما كان يظنه بعد ساعتين، هو يوم عطلته، ينتابه اطمئنان لذيذ، يتوجه إلى غرفة النوم، يجلس على حافة السرير، يفك أزرار قميصه، يتملكه وهن، يُثقل تعب النهار الذي مضى جفنيه، يتمدد على جانبه ويغفو.

* * *

عندما سمعت المرأة تنادي الكاتب بكلمة حبيبي، تساقطت كل الأسئلة الصاخبة في رأسها، تكومت حولها، وأضرمت نار الغيرة في كل عقلها. وفي تلك اللحظة، التي صدقت لوهلة، أنها هي الفتاة الجميلة، التقت أخيراً بفارس أحلامها، أحست بجسد يدفعها، ويسقطها أرضاً. للغرابة، أمسكت الكتاب بكل عناء، وكأنه تحول إلى دليل أنها لا تحلم. الكاتب الذي كانت تراه الآن، رائع الجمال، مضافاً إليه إعجابها العميق بكتاباته، كان قد نظر إليها بسحر غامض قبل أن يُغمى عليه. شعرت وكأنها تعرفه، منذ زمن بعيد، رغم ذلك كانت أكيدة، أنها المرة الأولى التي تراه فيها.

وقفت، بعد السقطة المفاجئة، هناك جمع يحجب عنها رؤية الرجل، حاولت الاقتراب، ولمّا سمعت للمرة الثانية تلك المرأة تصرخ معلنة للجميع أنها حبيبته، أحست بسكين يطعنها في قلبها الذي عاد يخفق منذ لحظات معدودة.

فتح الكاتب عينيه، أول ما بحث بين الوجوه عنها، نظر إلى آخر مكان رآها فيه، ولم يميّز من وجودها غير الكتاب المرمي على الأرض. الأصوات المنبعثة حوله تشعره أنه سقط في بئر سحيق من الوجوه التي لا يعرفها. يغمض جفنيه، يفتحهما، لا تتوقف نظراته عن السقوط مرة تلو الأخرى في فراغ الأجساد.

انسلّت هي من بين الحضور، توجهت من دون أن يلمحها، إلى البقعة التي سقطت فيها، تناولت الكتاب وابتعدت بحزن. لم تفهم لماذا شعرت بغيرة من المرأة الأخرى.

بعد خمسة عشر يوماً، تعيد تذكر تلك الليلة، بكل تفاصيلها، الكلمات القليلة التي تبادلتها مع الكاتب، نظرته الغريبة التي رمقها بها قبل أن يسقط كقطعة جليد من جبل، فيذوي بين الأشخاص المتهافتة عليه. ندمت أنها لم تنتظر، وبأنها رحلت، تركته هناك بين ذراعي امرأة شقراء تكبرها على الأقل بعشر سنوات، تخلّت عنه قبل أن تملكه.

تعود إليها تكراراً نظراته، تشعر بأنها تعرف تلك النظرة، وهاتين العينين، هكذا هو الحب من أول نظرة، تقول. ثم ما تلبث أن تبتسم من سذاجتها، غبية هي، تفكر، أغار عليه، والآن اعتقد بأنني أحبه، وأنا لم ألتق به لأكثر من خمس دقائق في حياتي كلها.

تقرأ في الكتاب، تستطيع أن تراه في بطل الرواية، لا يشبه الملامح التي رسمتها له عندما طالعت الجزء الأول. اليوم في الجزء الثاني، إنه هو، رجل لا يشبه سائر الرجال... رجل تحوّل إلى كل الرجال.

بعد يوم من لقائها بالكاتب في معرض الكتاب، قرأت في الجريدة، أنه تعرّض لحادث سيارة، وبأنه نجا بأعجوبة من الموت، وبالرغم من أن حالته باتت غير مستقرة. في كل مرة حاولت أن تزوره كانت تتراجع، فكرة أن تلتقي بالمرأة الشقراء، حبيبته، تذكرها بالوجع الذي عانته ليلة سمعت دوي هذه الكلمة مرتين. بدأ النعاس يتسلل إلى جسدها النحيل، الصبح على بعد ساعتين أو أقل، خلدت إلى النوم، وقبل أن تغفو أقسمت أنها غداً، ستذهب لرؤيته في المستشفى.

* * *

رنين جرس الهاتف، أشبه بزعيق ببغاء، عند الرنة الرابعة، كان يقفز من سريره كانتحار، يلتقط السماعة ويستمع إلى ما يقوله على عجل الشخص على الطرف الآخر من المكالمة:

- "دكتور، عليك أن تسرع، المريض في الغرفة 13 يحتاج إلى عملية مستعجلة.

- "الرجل الذي تعرض لحادث منذ أسبوعين؟"

أتاه الجواب إيجابا، وأضافت الممرضة:

- " يعاني من نزيف حاد في صدره..."

كان هناك صمت أشبه ببكاء أصم، ثم قالت:

- " سيموت"

لم يستمع إلى بقية الشرح، كان يهرول باتجاه الباب الخارجي للمنزل، يرتدي على عجل حذاءه، يلتقط المفاتيح، ويخرج ...

This Part of the Most Beautiful Smile is dedicated to Zeina Gabriel for her sweet comments and support.

رقعة شطرنج - خطوة متعثرة

2010-10-07T15:08:00.002+03:00

John White Alexander

- "الحياة رقعة شطرنج نتحدى عليها الموت".

قال الجملة الأخيرة بصوت هادئ وهو ينظر بعينيه الواسعتين باتجاه محدّثه. صمت من دون أن يشيح بنظراته مبتعداً إلى أي فسحة مظلمة في القاعة. لم يكن ينتظر إجابة. فما قاله لم يكن سؤالاً، أو شرحاً، أو حتى فكرة مجنونة أراد بها أن يتفاخر أمام المستمعين... ما نطقه كان عمراً في تجربة...

المذيع، صمت أيضاً، بدا مذهولاً، فارغ الفاه، جمد كصرصار حوصر في ركن، وبالتالي يترقّب ماذا سيحصل.

من وراء الزجاج الذي يفصلهما عن الغرفة المجاورة، ذراعين تصارعان الهواء وكأنهما تشنّان هجوماً معاكساً على بعوض لا يخاف من ضخامة عدوّه. المخرج تعب من محاولة استرداد مجرى الحديث. من جهة وجد نفسه خائر القوى وعاجز عن معاودة الألفة بين المذيع وضيفه، وفي الجهة الأخرى رجلان ساكتان كمن يصغي إلى هدير عاصفة تقترب على مضض.

المخرج فهم بأنه الوحيد المنوط به إخراج الجميع من ثقب أسود يبتلع كل شيء، الأستوديو، الرجال الثلاثة والبرنامج الثقافي. لم يفهم هو أيضاُ ما قاله الكاتب، لم يسمعه أصلاً أكثر من نغمة في الخلفية تعني له أن المقابلة جارية، وبأنها ستنتهي على خير بعد زمن قصير. تلاقت نظراته بالعيون الأربعة الساهية، وضع اسطوانة ممنياً النفس أن لا يكون المستمعون قد فطنوا للتوقّف المريب في الحديث.

عندما وقف، سقط كرسيه أرضاً مصدراً جلبة فظيعة لم تصل إلى آذان المستمعين عبر الآثير لأنهم كان يستمعون إلى معزوفة كلاسيكية، وطبعاً لم يسمعها الرجلان في الغرفة المجاورة... ولذلك بقيا على جمودهما. أحدهما مطرقاً يفكّر بما قاله، والآخر على ذهوله، غارق في بلاهة تشبه كل ماضيه.

لمس المخرج زر الاتصال المباشر بين الغرفتين، وصرخ بالمذيع:

- "أيها الأبله، ما بك صامت كمستودع نفايات؟"

- "آسف" ردّدها المذيع مرّات ثلاث، وأردف بصوت خفيض: "لم أعرف... لم أفهم... آسف..."

- "جد ما تقوله على وجه السرعة، وإلا ستجد نفسك في الشارع تبتكر أشكالاً مزرية للتسول".

أنهى المخرج وعيده، وجلس على كرسيه من جديد في اللحظة التي كانت المعزوفة تنهي مقطوعتها الأولى.

الكاتب، عندما سمع الصراخ، سقط عن أفكاره الشاهقة، ليجد ذاته الخفيفة فجأة تحوّلت إلى مسبّب لألم لا يحتمل. هو كان يعرف ماذا يعني أن يعيش المرء في حالة خوف مستمر من الحاجة. نظر إلى المذيع بحنو والد، وكأنه يطلعه على سرّ لا بد أن يريحه. على وجهه، وتحديداً على الشفاه ذاتها التي نطقت تلك العبارة... رسم بمهارة أجمل ابتساماته.

بصوت متلعثم بالغباء سأل المذيع مضيفه، وهو ينظر بطرف عينه اليسرى إلى ما وراء الزجاج، حيث يقبع المخرج المتربّص بكلماته:

- "أنت متّهم بالـ .... "

غابت الكلمة عن ذهنه، رفع يده، مسح فمه بقفا كفه، بلع ريقه وتمنّى لو يختنق قبل أن يعمل المخرج على إذلاله بتأنيب لاذع آخر...

- "أنا متهم بالجنون"

تكلّم الكاتب من دون أن يفكّر بما قاله. لفظ أول كلمة ظهرت أمامه مشعّة على جدار انتظار حالك.

أسرع المذيع إلى الترديد كببغاء تنطق للمرّة الأولى وقد تعلّق بالأمل الذي رماه له الكاتب:

- " نعم، نعم الجنون"

فهم الكاتب أن الرجل يعوم في بحر من ضياع، لم يعد يفكّر بالنجاة، وبأنه هو الذي ورّطه عليه أن ينقذ الموقف أولاً، وثانياً صورته التي تبثّ مباشرةً على أثير الراديو. قال:

- "الموت يحب الأذكياء، يستمتع بمشاهدتهم يخسرون أمامه أكثر من الضعفاء."

الفكرة الثانية، عندما سمع صوته، شعر بأنها جاءت ألعن من سابقتها. توقّع أن يصمت المذيع مرّة جديدة، وبقدوره أن يختلس النظر إلى المستقبل ليسمع تعنيف المخرج الذي كان قد وقف مرّة جديدة، وكاد أن يلتصق جسده النحيل بالزجاج. ولذلك، ولكي لا يعيد تكرار ما حدث آنفاً، أكمل الكاتب حديثه:

- "في روايتي الأخيرة قتلت البطل، لأنني أردت أن أقول، وتحديداً للموت، أنه خسر هذه المعركة، وبأنه قد آن الأوان أن يبتكر أساليباً جديدة في التعاطي مع البشر".

الكاتب، بعد كل جملة قالها، كان يلعن الساعة التي وافق فيها على إجراء هذه المقابلة، كل ما قاله حتى الأن ترهات وهو يعرف ذلك، ما قيل لا يشبه مطلقاً ما كان يقصده. عاجز عن التعبير، ضعيف هو... وخائف.

وجد المذيع نافذة مشرّعة وقرّر أن يمد رأسه منها ليشارك في الحديث، ليثبت للمخرج أنه محدّث نزق، سأل:

- "ولكنني لا أرى أين فلسفة الوجودية في نهاية كهذه".

- الوجودية لم تكن قط في النهايات، هي دوماً في ما يسبقها. الإنسان لا يختار زمان أو مكان ولادته، ولكنه المعني الوحيد بحاضر(ه). كل لحظة هي بداية، وكل بداية خيار، ما يجعل كل خيار تحضير لحياة أفضل... أو أسوء".

سكت الكاتب...

سكت المذيع...

نظر المخرج إلى الضوء الأحمر الصغير أمامه، أشار بسبابته إلى الرجلين. تكلّم المذيع بصوت واثق، وأخيراً وجد نفسه يؤدي الدور الوحيد الذي يتقنه ببراعة، قال:

- "لدينا اتصال هاتفي مباشر على الهواء... ألو نعم... "

This is the first episode of another story, I did my part, now it is up to Joelle Hatem to continue and bounce back the story to me. Good luck… time is ticking…. 1 week

Dear readers, your feedback and questions are more than welcome and so much appreciated. After all, what is better than a writer are his readers

Part two of the story is here

أجمل ابتسامة ...الجزء الخامس: الأخرى

2010-09-28T13:22:00.000+03:00

Vincent Van Gogh

لقراءة الأجزاء السابقة 1، 2، 3، 4

"اعرف بأنك لا تسمعني، وبأنك عندما ستستيقظ لن تتذكرني. ولن تعرف الممرضة التي تسهر كل ليلة بجوار سريرك، كل ليلة منذ أسبوعين..."

سكتت عندما رأت حركة طفيفة في أحد أصابع يده. ابتعدت قليلاً عن السرير، نظرت من الشباك إلى السماء وتمتمت بصوت ناعم وكأنها تصلي:

- "شكراً أيها الساكن في ظلمة هذه الليلة، لأنني هنا، في المستشفى، أحرس الرجل الذي أحب منذ سنوات ثلاث... سأعتني به كل ليلة، وإن كان مقدراً له أن يموت، أرجوك، دعني أراه مبتسماً، تلك الابتسامة، مرة واحدة بعد..."

عادت إلى جوار السرير، جلست على طرفه، مسكت يده، شعرت ببرودتها. الرجل الممد بجانبها، ساكن كقطعة خشب تطفو في نهر يجري من دون أن يعرف وجهة. فتحت حقيبتها، وأخرجت كتاباً، قلبت الصفحات وشرعت تقرأ من حيث توقفت البارحة. الكتاب رواية، عن رجل ملقى في مشفى، صدمته سيارة، يعش على أمل أن يحيا، هي الجزء الثاني لقصة بطل قتل في الجزء الأول... أو هكذا توهم من قرأها، لكن الكاتب أعاد إحياء البطل، ولا أحد يعرف لماذا أو كيف، رغم أنه قال في أكثر من مقابلة صحفية، أن الرواية لن يكتب لها تتمة...

الكاتب، ممدد الآن، بجانبها، ساكن تماماً كبطله، تقرأ لتعرف التتمة، وبين صفحة وأخرى تنظر إليه، لعله يستفيق لتسأله. رغم ذلك، خائفة هي، وتعرف بأنها لن تتجرأ على النظر في عينيه الذابلتين، لأنها تعرف بأنه متكبّر، مجنون، ويكره النساء... ومع ذلك فهي تحبّه. تطوي أعلى صفحة الكتاب، لتحفظ من أين ستكمل القراءة، تخرج من حقيبتها مرآة، تنظر إلى وجهها، مذ باتت تسهر كل ليلة بقربه، ذبل جمالها... جمالها الطفيف.

تأتي كل ليلة، بعد أن يرحل زوار الرجل، تقرأ البطاقات على باقات الأزهار، وتغار. ترافقه في وحدته، تطالع كتلميذ مجتهد كتابه، وكأنها تسترق النظر إلى المستقبل. تضع قليلاً من مساحيق التجميل على وجهها، ترمم حمرة الشفاه، وتسكب عطراً على رقبتها، تريد أن تكون جميلة عندما يستيقظ... تتمنى أن تكون جميلة.

تردد بصوت غير مفهوم: "يحق لي أن أحبك". تمشي صوب الأريكة، تتمدد عليها بانكسار، وتغفو.

يبعد الصباح عنها ساعتين، يجب بعدها أن تزاول مهنتها في الطابق الآخر من المبنى، بعيداً عنه...

عندما فتح عينيه، رآها هناك، لم يستطع أن يتبيّن معالمها، الرداء الأبيض الذي لف معظم جسدها، ذكره لوهلة بأضواء السيارة المندفعة صوب صدره كسهم من نور. فتح شفتيه وأطلق صرخة مدوية، كأن الاصطدام يخترق جسمه مرة جديدة، تلاشى مفعول المخدر، تراكمت الأوجاع من جديد في بعثرة هدوء مصطنع في عروقه.

قفزت كالمجنونة، وقبل أن تذوي صرخته، غرزت الإبرة في ذراعه، قال بصوت ممزق: "المرأة التي كانت معي؟ ماذا حصل للمرأة؟"

الجواب على أسئلته، كانت تعرفها، وقد فكرت بها كثيراً، حضرت مسبقاً اللهجة، والطريقة التي ستخبره بها عما حصل... لكنها الآن، كانت تشعر بغيرة سكنت كل أنوثتها، عضّت على شفتها السفلى، كادت أن تمزقها من القهر، حدجته بنظرة غاضبة وأجابت بحقد:

- " ماتت".

كلمة واحدة ألقتها في وجهه كشتيمة، أغاظها أنه، وفي اللحظة التي استيقظ فيها، سأل عن أخرى...

هو، كان النعاس يعبر محيّاه كنسمة هواء، تخدّرت أوصاله تباعاً، شعر بأنه فقد مجدداً السيطرة على حواسه، وتحديداً شفتيه. ذراعه الممدودة كانت نائمة، عاصية، ولن تقدر أن تبلغ جيبه ليبحث عن أجمل ابتساماته....

This short story is dedicated to an old friend because i will never forget that "together we've climbed hills and trees". Thank you for being who you are

أجمل ابتسامة ... الجزء الرابع: ظلام

2010-09-15T22:53:00.000+03:00

Klimt Gustav - Love

لقراءة الأجزاء السابقة 1، 2، 3

الصوت المنبعث من الآلة رخيم، رتيب وممل، رغم ذلك يردد نبض قلب الرجل الموصول بأسلاك، أو ما تبقى منها ...

عيناه مغمضتان على سواد أطفأ الرؤية بضمادات تلف معظم وجهه. حزن يشبه قصيدة، وجدران تحاصر الممدد على انتظار كأنها أوراق مذكرات. الساعة قاربت منتصف الليل، الرجل النائم لا يشعر بالمد والجزر الذين يخلفهما الضوء في دخوله كل يوم عبر الشباك المتدلي من الجهة اليمنى للغرفة.

الأوجاع المتفشية في أنحاء جسده، مخدّرة بفعل الأدوية المنسابة إلى عروقه من خلال مصل علّق على سارية حديدية بينه وبين النافذة. هناك، أمام السرير، باقات من أزهار متشابهة، تحمل في أمكنة مختلفة بطاقات تتمنى له الشفاء العاجل.

جسده، الغرفة المسجى في داخلها، المبنى، الشارع والعالم كله، بالنسبة إلى الرجل امتداد لا نهائي للون الأسود. تتدفق المشاهد في ذاكرته، متعثرة، تتكسر الصور إلى قطع مرايا صغيرة يرى على كل منها، انعكاساً لأجزاء من حياته. سنواته الأربعون تشبه ثياباً مكوّرة في الزاوية تنتظر موعد نهار الغسيل. كتابات غير مفهومة تتساقط كالمطر، تصدر أصوات بكاء أشبه بعويل ذئاب جائعة.

لا يعرف أين هو، قد يكون ميتاً، في انتظار أن تذبل روحه أو ربما هكذا هو الموت، ظلمة حالكة تسجن العقل في دوامة العمر، يعيد منها الإنسان ترتيب المتاهات التي هرب منها يوم كان حياً.

أصوات انزلاق عجلات سيارة تتكرر في مخيلته، أنوار متلألئة كنجوم عابرة ومنتحرة تنهمر أمامه. تعود إليه ذاكرته، تدريجياً، البارحة، لا ليس البارحة، لا يعرف تاريخ اليوم، كل ما يذكره المرة الأخيرة التي كان فيها حيّاً أو غير مرمي على السرير. كان يقود سيارته مسرعاً، يرى ذاته بكل وضوح، ولكنه لا يتذكر الوجهة التي كان مندفعاً إليها على وجه الهروب. الطريق تتلوى، تضيع معالمها...

تنتابه رعشة، يتقوس ظهره، ترتفع طرقات الآلة، تتسارع، يستيقظ الوجع في كل أنحاء جسده يطرد كل صور الماضي القريب في رأسه، ألم لا يطاق يقصم حلقه، دوار حائر في أطراف جبينه، أنامله تنقبض، ذراعاه مشدودتان، ما تبقى من جسده يشتعل بالوجع.

فجأة يتذكر أن بطل روايته الأولى، مات في الفصل الأخير، جاهداً يحاول السيطرة على الجنون، أن يتذكر كيف أعاد إحياء البطل في الجزء الثاني ... تجحظ عيناه، يشعر بالعطش، يفتح مقلتيه، تعود الحياة إلى البقعة السوداء التي كانت تحاصره... يتذكّر.

يراها أمامه، تتلمس وجهه المتعرّق، تصرخ : "حبيبي ما بك" . وراء المرأة، أبعد بخطوتين أو ثلاث، روايته-الجزء الثاني، مرمية، تبحث عن صاحبتها، تلك الغريبة التي كانت منذ لحظات، قبل أن يغمى عليه تحمل الكتاب وتخطو نحوه من أجل توقيع، أو شيء آخر لم يعرفه.

ينظر إلى المرأة الخائفة، إلى وجهها القريب، أنفاسها تلهب شفتيه بجب لا يطيقه. رائحة عطرها تعيده إلى الواقع. وفي تلك اللحظة، كانت المرة الأولى في حياته التي تمنى فيها لو تموت هذه المرأة ... ليرتاح منها ... مرّة أخيرة وللأبد...

الصوت المبعث من الآلة، تحول من جديد إلى عبادة الرتابة والضجر، نعاس مفاجئ يزحف من يده، يطارد الألم في كل أنحاء جسده الممدد على السرير. ينسدل جفناه ببطء، يرى امرأة مرتدية رداءً ابيض تقف فوقه، وعلى وجهها أجمل ابتسامة.

This short story, is dedicated to seven of my Twitter friends: @Sarahilal000, @naeema, @aymanitani, @sdarine, @allsources_cc, @MarieNakhle, @maysashawwa. who said i forgot you

أجمل ابتسامة ... الجزء الثالث: الرسائل

2010-09-09T23:14:00.000+03:00

لقراءة الأجزاء السابقة 1، 2

من بين كل الأوراق الصفراء المنتحرة، أراد أن يلتقط واحدة... واحدة فقط عندما شاهد سقوطها، لعن الخريف وتابعه الشتاء. انزلق العالم كله في فجوة سوداء، لم يعد يميز أي من الأصوات المقتربة، رغم أنه كان يشعر بها تصفعه... تحلّق الجمع حوله، الأرض تحته مسها جنون، تحوّلت إلى ثور هائج وهو إلى رقعة ملطخة بأحمر حائر... حملته الذاكرة كطير متدلّ من بين شدقي نسر وألقته عظاماً صغيرة مهشمة على ارض الماضي يوم كان شابًا... تحديدا إلى ذلك اليوم الدراسي عندما باع صديقه الأنيق رسالة رابعة... منذ عشرين عاماً.

يرى ذاته تمسح الدموع بكم قميصه الطويل، ويجلس على المقعد الشاغر تحت الشجرة، ينتظر ككل يوم، بفراغ الصبر، سماع الصفارة التي تعلن انتهاء الفرصة، ووجوب عودة التلامذة إلى صفوفهم. كمن يشاهد فيلماً صامتاً، لأنه لم يعد يذكر ماذا عنت كل تلك الأصوات الصاخبة... أو ربما لأن أحداً من التلامذة لم يبال بالتحدث معه، وبالتالي ذاكرته خاوية كأحلامه...

إلا أنه في ذلك اليوم، وعلى غير ما جرت العادة، انتصب كسارية ممزقة الشراع، وأسرع الخطى، مبتعداً قدر الإمكان عن الملعب وكل الحشرات المبعثرة في أرجائه.

يقبض في يده على ورقة ثانية، رسالة ثانية، غير التي سلّمها إلى للفتى الأنيق منذ بضع دقائق. عندما كان يهرول بجسمه الممتلئ ووجهه المنتفخ الغاضب، في الظروف المعتادة، لا بد أن يكون مدعاة سخرية من زملائه، إلا أنه في ذلك اليوم بدا شكله مريباً، مخيفاً، فلم يتجرأ أحد على اعتراض طريقه ... ينزف بغضاً من عينين واسعتين كمغاورٍ ملتهبة بالانتقام ..

"يحق لي أن يحب... يحق لي أن أحبها..."

بهذه الكلمات استمد قوة لم يعرفها من قبل، مشى بخطوات واثقة للمرة الأولى في الرواق المؤدي إلى غرفة دراسة لسنة دراسية لا ينتمي إليها. قبل أن يصل إلى الباب الخارجي، تمهّل أكثر، راوده شعور بالذعر، تشنّجت أصابعه، وسقطت الرسالة الثانية على الأرضية. دفعها بقدمه ناحية الحائط، وقرفص كمحكوم بالإعدام يصلي أن تكون رقبته أقوى من سيف جلاد الخوف. الرهبة أن يطأ صف الفتاة التي يحبها كانت شاسعة، كصحراء تعيد إحصاء حبات الرمل وترتبها بحسب ألوانها.

عندما سمع دوي صفارة الناظر، التقطت أنامله الورقة عن الأرض، أخفاها في جيب بنطاله البنّي، وقرر أن يعود أدراجه. على أحد جدران ذاكرته، شرع اليأس بدق مسمار ليعلق عليه لوحة كتب عليها بأحرف من حقيقة "لا يحق لك أن تحبّ... أيها القبيح"...

لحظات معدودة سرقت ارتيابه وتركته في منتصف جسر عليه أن يسارع بعبوره قبل أن يتمزّق ويصبح هو مسافراً إلى أعماق المجهول. دلف إلى الغرفة، بالرغم من كل تقاعسه وخشيته أن يُقبض عليه. تحوّل إلى حيوان مشوّه بالجنون لا يعرف ما هي فصيلته، جلّ ما يعرفه أنه سيتحدى الأسد.. وأنياب الأسد... بلحمه الطري...

أمام طاولتها، يده اليسرى في جيبه تلامس أطراف الرسالة التي كتبها لها كسائر الرسائل الأربع السابقة، واليد الأخرى ترفع الغطاء. أصوات التلامذة بدأت تقترب كمرفأ يرحّب بسفينة عائدة بعد طول غياب، هو، سفينة مثقوبة بأكثر من جرح لن يشفى. شحب وجهه كتفاحة مهترئة في زقاق يشبه مكان سكنه. كانت المرة الأولى التي تنتابه عوارض ضيق في الأنفاس، وشعور بالترنح قليلاً قبل أن يسقط مغشياً عليه. جلس على الكرسي... كرسي الفتاة التي يعشقها سراً منذ أشهر عديدة، أحس برائحتها تلامس بشرته المتعرقة...

تمنى في تلك الوهلة، لو بقي في الملعب يحصي غباء الأشجار في التخلي عن أوراقها... لو رافق الجسر في سقوطه إلى غياهب الهروب... تمنّى لو لم يقفز من وراء الكواليس ليشارك في مسرحية تليق فقط بأشخاص جميلة على عكسه...

يده اليسرى لا تزال تقبض على رسالة وقّعها باسم مجهول، كتب فيها أنه لا يحبها... بل يعبدها، لأن أمثاله أقزام يحقّ لها فقط أن تنظر خلسة إلى سيقان الإلهة...

في اليد الأخرى كل الرسائل الثلاث التي باعها... ما خلا تلك التي لا يزال يحتفظ بها الفتى الأنيق...

الفوضى حقيقة مصابة بالذعر... تتراءى له صورة معبودته تقرأ الرسالة الرابعة التي كتب فيها أنه (أي صديقه) يريد أن يراها نهار الجمعة بعد المدرسة...

This short story, is dedicated to seven of my Twitter friends: @Ibtehalhussein @Dh0oom_ @ZeinaGabriel @Figo29 @Shanty2 @BinMugahid @MemtiBabe Thank you for all the joy you spread around.

أجمل ابتسامة... الجزء الثاني: الرسالة

2010-09-01T14:40:00.003+03:00

Vincent Van Gogh

لقراءة الجزء الأول

عندما أخرج يده هذه المرة من جيبه، اصطدمت أنامله بأشواك ذكرى...

الكلمات القليلة التي ألقتها الفتاة متهكمة عن ماضيه، عن أوراق الشجر المتساقطة، كانت أكثر من مجرّد حقيقة. حقيقة ظنها بقيت هناك... في ذلك اليوم الذي أقسم فيه بأنه لن يكتب مرة أخرى... ولن يحب.

كلماتها الساخرة، حملته إلى ماض بعيد تفصله عن الوقت الراهن أكثر من عشرين سنة تغيرت خلالها حياته... وتغيّر هو إلى رجل ولد من دموع شاب أمطرت عينيه موتاً مالحاً...

يقترب منه شاب أنيق، يلاحقه وكأنه يريد أن يفضي إليه بسر دفين. يتلفت يمنة ويسرى، يتأكد من أن سائر التلامذة مشغولون بالركض في أرجاء الملعب، يسأله:

- "هل انتهيت؟"

"نعم" يقول بصوت مجرم يعترف بذنبه، تتحرك يده ببطء سلحفاة مسرعة إلى لون أخضر من بعيد. يستل من جيبه ورقة مطوية بأناقة، وكأنه خنجر مبلل بدماء ضحية قتلها، رغم ذلك، يودّ الاحتفاظ بدليل مبرقع بالندم. يناول الأنيق الورقة، ويترك ذراعه ممددة على انتظار لن يطول.

يأخذ الرسالة، يخفيها في طيات قميصه على عجلة، ويتلفت كثعلب أمام حديقة تلهو فيها خراف مطمئنة. يسأله "هل هي جيدة..؟" يكمل "كما في المرات الثلاث السابقة؟ "

بلهجة غاضبة يبادره وقد انتفخ وجهه بحقد مدقع :

- "أعطني المال."

قبل أن ينهي وعيده، كان الآخر قد وضع في يده ثمن الرسالة.

أدار الأنيق ظهره ومشى مبتعداً، تاركاً الشاب يسقط في جيبه ثمن قصيدته... يشيح بنظراته صوب الشجرة الوحيدة في ملعب المدرسة، يحصي سبع وريقات منتحرة، ويبكي.

هو، شاب، مجرد شاب، لم يدخل يوماً في معادلة الأصدقاء، يُترك دوماً وحيداً في ركن، كمستوحدٍ طعنته في كل أنحاء جسده المكتنز... شتى أنواع البشاعة..

الدموع المنهمرة على وجنتيه، لم تسامحه أبداً... هي الدموع نفسها يعيد إحياءها كلمات في قصصه القصيرة وذرفها سابقاً في روايته الأولى. يومها في الفصل الأخير، قرر أن يكفّر عن جرم ارتكبه منذ عشرين سنة، حقيقة أنه باع أشعاره لزميله ليرسلها هذا الأخير طعماً ماكراً يصطاد به الفتيات...

في الصفحات الأخيرة من روايته الأولى، ومن دون تصور سابق، قتل البطل .. قتل ذاته .. من دون رحمة، وبالخنجر نفسه... الكلمات التي أصبحت اليوم أقسى وأشرس، وتقتل من دون أي شعور بالذنب.

الآن، وبعد عقدين، تحمل هذه الفتاة الغريبة روايته الثانية، نقدت ثمنها لعاملة الصندوق. يستطيع أن يقرأ نظراتها المنهمرة صوبه كمطر تدفعه عاصفة من أسئلة. شعر بخوف يشبه الطيران لأول مرة، ضيق في الأنفاس رافقه تلعثم بالرؤية الواضحة. كاد أن يسقط، اتكأ على المنصة القريبة، يده التي لم تجد بعد أجمل ابتساماته، دفعت كتلة من كتبه، فتشظت كقنبلة مصدرة قرقعة لفتت أنظار كل الموجودين في المنصة.

أغمض عينيه كستارة في مسرحية وتمنى أن تنتهي تلك اللحظة، أن تضمحل مقتلعة الرعب من ثنايا ذاكرته المهشمة...

أسرعت الفتاة، حاضنة كتابه إليه. من الشق المفتوح في جفنه الأيمن، رأى امرأة أخرى تهرول من بعيد، تدفع الفتاة بعيداً، فيسقط الكتاب من تحت إبطها، لتصرخ:

-"حبيبي ... ما بك؟ "

فتح عينيه من جديد، بصعوبة من سقطت الستارة، وكل سقف المسرح على رأسه. جالت نظراته بين المرأتين، ومن ثم إلى عاملة الصندوق التي قفزت مسرعة هي الأخرى كقطار، حاملة وراءها عدداً من الأشخاص لنجدته...

في تلك اللحظة، كان يحصي الأشخاص كأوراق الشجر المتساقط...

لقراءة الجزء 3

This short story, is dedicated to seven of my Twitter friends: @Bahafee @_Archangelus_ @FunkyOzzi @Hamdanism @mhdBadr @DizzyD7 @TrellaLb Thank you for being you…

أجمل ابتسامة ... الجزء الأول: الكتاب

2010-08-19T12:52:00.039+03:00

Cezanne - Portrait of Gustave Geffroy

وقف بعيداً عنها، يسترق النظر إلى تفاصيلها. تبعثر الكتب من تراصفها، تقرأ عنواناً تلقيه جانباً كقشرة حلوى، تكمل التفتيش، تفتح عنوةً صدر كتاب، تسارع عيناها لقراءة السطور، ما بينهما، تبتسم مرات، وتهز كتفيها طوراً. جمعت فوق ذراعها أكثر من كتاب. لم تنتبه إلى فضول الرجل القابع خلفها على مضض، يده في جيبه، يخرجها ثم يعيدها وكأنه أضاع أجمل ابتساماته.

فجأة، لمحته، اقتربت نحوه، مسرعة، متلهفة كحجر يتدحرج إلى عمق الوادي. ارتبك، علّق على شقتيه آخر ما يتذكر من ابتساماته، وانتظر. حاذته، ابتعدت خطوتين، والتفت ناحية ناصية وضع فوقها مجموعات من كتاب واحد. تناولت كتاباً من المجموعة، وشرعت تقرأ، توسعت حدقتاها حتى كادتا تلتهمان الأوراق كالنار. أسقطت على الطاولة ما كانت تحمله وشرعت بالقراءة من الصفحة الأولى. اختارها لحظة مناسبة ليلفت أنظار الفتاة صوب وجوده كمنارة، وهي فرصة سانحة ليبدأ معها حديثاً يتساقط من أطراف سعة معرفته، اضطلاعه وثقافته في اللغة.

بادرها كأنه يكمل حواراً سابقًا، "لا تقولي لي أنك تحبين جنون هذا الكاتب". لم تعره اهتماماً، وأكملت ما كانت تفعله بعد أن أشاحت بوجهها إلى الجهة المعاكسة. يعرف بأنه بهيّ الطلعة، ولا ترفضه النساء إلا في حالة واحدة، أنهن لم يرين وجهه بعد. اقترب منها حتى لامس كتفه ذراعها، رفعت رأسها إلى الأعلى، وانتظرت الرجل أن يقدم اعتذاراً يليق بامرأة.

"آسف" قال ولكن هذا الكاتب يصيبني بالغثيان. ضحكت وقالت "أنا أيضاً، يكره المرأة إلى ابعد حدود ورغم ذلك يكتب عنها أجمل الكلمات... نعم أكرهه، ولكنني أعشق قلمه، ليته بجمال كلماته".

- هذا إصدار جديد له.

- لم أعرف به قبل هذه اللحظة.

- كتابه السابق مات البطل فيه.

- نعم وهذا الجزء الثاني للرواية، كيف سيكمل أتحرق شوقاً لمعرفة ذلك.

- أرأيت قلت لكِ بأنه مجنون.

قال عبارته الأخيرة وضحك مبتعداً خطوة إلى الوراء يتأمل الفتاة تنظر إليه بعينين تمارسان العشق بعد انتظار طال.

قالت: "أراهن بأنه قبيح وبأنه عاش أيام دراسته يحصي أوراق الشجر المتساقط في ملعب المدرسة"...

وضعَت الكتاب جانباً، بحثَت عن آخر لم تمسه يد، وتوجهت لتدفع ثمنه بالقرب من الرجل الذي كان في تلك الأثناء يجبس دمعة ذكرى ظنها سالت منذ عشرين سنة.

قالت لها البائعة: "آنستي، اليوم يوم سعدك، الكاتب هنا إن أردت توقيعاً باسمك"... وأشارت ناحية الرجل الذي كان يضع يده في جيبه من جديد علّه يجد أجمل ابتسامة.

لقراءة الجزء 2، 3

Each post I am going to dedicate it to few (and not all) of my friends on twitter. With hopes, that God gives me enough time to write and dedicate my writings to each and everyone of you... So

This short story, is dedicated to @LadySoha @BloggerSeif @RitaMou @MKDubai @DanyAwad @Jansait @Sheeshany and Thank you for your support

العدد السابع من مجلة جسد

2010-07-31T18:02:00.006+03:00

صدر حديثاً العدد الجديد، السابع (صيف 2010)، من مجلة "جسد" الثقافية الفصلية، المتخصصة في آداب الجسد وعلومه وفنونه. يتضمن العدد محوراً مسهباً عن إشكالية تعدّد الشريك الجنسي ومفاهيم "الخيانة" و"الاخلاص" و"الزنى"، من وجهات نظر مختلفة. ويفتتح الملف الشاعر الكبير انسي الحاج بنص عنوانه "أن نظلّ نجعل الوجود كلّه زوجاً مخدوعاً".

أما أبرز العناوين فـ "حدود الإخلاص"، "ثم قالت واحد لا يكفي"، "قصة خيانة"، "بين الولاء للآخر والولاء للذات"، "المرأة وتعدد الأزواج"، "زانيات الريف"، "جولة في كواليس العلاقات المحرّمة"، "الغريزة البيولوجية ضد الالتزام"، "نبيّة الجسد"، "لوليتا القادمة من المطهر"، "قصة يديّ"، "في العلاقة بين الطعام والمضاجعة"، "الاباحية عندما تُغنّى"، "رؤى نسوية في المسرح وتلقّيه"، "لا أظن أنه يملك أيراً"، "لحمها يرى كل شيء"، "جنس في زمن العولمة"، "عضوي على الأرض بين قدميها"، "أرجوك لا تتوقف"، "عن جسدٍ لا جنس له"، "الجنس عند الاغريق"، "الجسد عندما يبوح للكاميرا"، فضلاً عن المحطات الثابتة.

من المساهمين في العدد السابع نذكر (بحسب تسلسل ورودهم في المجلة)، حبيب شرف، باتريك الهاني، نور الأسعد، اليان بدر، فيديل سبيتي، زهرة مروة، مازن معروف، جورج شلهوب، باسكال عساف، فيصل القاق، يوسف ليمود، فاروق يوسف، وجدي الأهدل، منيرة ابي زيد، عواد علي، حسن عباس، خالد الجبيلي، فاطمة ناعوت، هيفاء بيطار، يوسف رخا، عقل العويط، لطيف هلمت، صلاح برواري ومحمد رضا. أما الغلاف فللمصوّر اللبناني جو كسرواني، وقد أنجزه خصيصاً للعدد وملفّه، علماً أن صفحات المجلة تتزيّن بأعمال مجموعة كبيرة من الفنانين اللبنانيين والعرب والعالميين.

يذكر أن إيطاليا تحتفل الشهر المقبل بـ "جسد" من خلال معرض مخصص للمجلة، اختارت له أعمالا للفنانتين نينار اسبر وسماء الشيبي، اللتين أنجزتا بالتراتب غلافي العددين الأول والسادس. يفتتح المعرض في مدينة أنكونا في 29 آب/ اغسطس، بحضور الفنانتين ورئيسة التحرير جمانة حداد، وستعقد خلاله مناقشات وطاولات مستديرة حول المجلة.

تصدر "جسد" عن شركة "الجُمانة للنشر والترجمة والاستشارات الأدبية"، وترأس تحريرها الشاعرة والصحافية اللبنانية جمانة حداد. وهي ورقية في الدرجة الأولى، لكن مقتطفات منها متوافرة على موقعها الالكتروني، وعنوانه: www.jasadmag.com

للمقيمين خارج لبنان، يمكن طلب الاشتراك في مجلة "جسد" عبر الكتابة الى العنوان الالكتروني الآتي:

Jasadsales@live.com