ما إن تطأ قدمك ردهة الاستقبال في معرض الكتاب الدولي، حتى تشعر برهبة تشبه إلى حد كبير ذكرى الموعد الأول. الوقفة نفسها، يومذاك فكّرت ماذا ترتدي فتاتك وهل تضع العطر الذي أهديتها إياه منذ يومين. الانتظار نفسه، والخوف من المفاجأة تشابه غريب. ماذا يحمل المعرض هذه السنة إلى القراء (الزبائن)، هذا السيل المخيف من البشر الذي سيعبر الأروقة كبحر يتفتت أمواجاً على المنصات المختلفة؟
تقلب الصفحات. تحمل الكتب مثلما تعانق الأطفال. تقرأ أسماء الأدباء الكبار من بلادك، من المشرق العربي، والأخرى الأجنبية، تتأملها مرتديةً العباءة العربية. تلقي عدداً من الكتب على ذراعك، تجمعها، تكّدسها ولا تكتفي. تصادق الطمع اللذيذ، لا تشبع من تلمّس الأوراق ومن رائحتها، الحديثة الطبع منها وتلك القديمة، مع ما حملت من بصمات الذين سبقوك.
تقلب الصفحات. تحمل الكتب مثلما تعانق الأطفال. تقرأ أسماء الأدباء الكبار من بلادك، من المشرق العربي، والأخرى الأجنبية، تتأملها مرتديةً العباءة العربية. تلقي عدداً من الكتب على ذراعك، تجمعها، تكّدسها ولا تكتفي. تصادق الطمع اللذيذ، لا تشبع من تلمّس الأوراق ومن رائحتها، الحديثة الطبع منها وتلك القديمة، مع ما حملت من بصمات الذين سبقوك.
