في الإنتظار... والمرأة... وأنا

تنتظرني، تخترع للملل العاباً كالأطفال، ترسم على الأرض طاولة تضع عليها فنجاني شاي وكثير من البسكويت... تعرف بأنني سأعود، وعدتها بذلك عندما كنا نسمي الأحلام بمستحيلها... هي فقط لا تصدق أن الموت أناني يحب رفقة الشعراء

تنتظرني، تطوي الأحلام كالغسيل، تتأكد أن العشاء لم يبرد بعد، وبأن الوقت غسل اصبعه قبل أن يتذوّق الطعام من القدر الساخن... تنهره وتضحك... حبيبي سيعود تقول للغياب، سيفتح الباب وينادي على السعادة. ستعرف من رائحة الورد في ابتسامته، ومن حفيف أجنحة الملائكة في صدري ... سيعود ككل ليلة تقول الأسطورة... 

تنتظرني، ترتّب الذكريات، تضعها في علب من الأحدث إلى الأقدم، تكتب على الغطاء التاريخ، وتغلقه بدمعة. لكنها بعد كل وجع تعود لتبتسم، تعرف أن الوقت لص ولا بد أن يقبض عليه الحب ويقتاده إلى الحلق، الأمل مقصلة ودماء الحقيقة لا تجف... لن تنقطع... ستسيل كالشعر في الأزقة وتقبل أيدي المتسولين الممدودة إلى ما لا نهاية... إلى أن يعود الرجل الذي اختار الغياب موعداً للعودة 

تنتظره، وتدرك أن القصائد التي أرتكبت بحقها، تتعدى الزمان والمكان، لتدور كالخناجر حول رقاب النساء من دون كلل... الأسطورة لتحيا لا بد من ضحايا، من أسماء تسقط سهواً ومرّات عمداً، لذلك ليست خائفة هي... المشكلة تتخطاها لتقبع فوق صدره هو... رجل مستوحد لا يصدّق أنه في مكان ما... هناك إمرأة تحبه ولن تحاول قتله أو إراقة شعره على مذبح الغيرة...

أطرق الباب، أقف على العتبة غريب الملامح فاقدها، الشفاه حقل من الكلمات المورقة، الحائرة، المطلة على ذبول. في العينين ألف خيبة على شكل سنابل محنية... وحده الندم رفيق درب يقتسم الزاد ويشكر المسافر على ضيافته... أفكك أجنحتي المبللة، أتركها في الخارج... هناك في الداخل لا يحتاج الملائكة إلى أسلحة، ذراعي المرأة وطن، إغماضة عيون، حيث يسقط عن الضعف صفة النكران... في يدي باقة من الكلمات للتربة في قلبك...

ما زلت أقف عند الباب...

هناك إمرأة وحيدة تستطيع أن تبكيني وقد ماتت، هناك إمرأة واحدة بمقدورها أن تضحكني ولكنها لم تولد بعد. المرأة الثالثة لا تشبه العشرات ممن سبقنها، لا تضحك، ولا تبكي، إنها هناك - في الحبر -  حين يجب أن أتواجد أنا... في عروقي...